marcovaldo

J'attendais depuis un petit temps déjà au bord du chemin, protégé du vent par le talus et bien à l'abri du soleil. Je somnolais l'oreille tendue vers les bruits caractéristiques des petits sabots de l'âne Lucien auquel j'avais dit que je l'attendrais à cet endroit. Quel bruit peut bien faire un sabot sur le chemin et quatre sabots qui se poursuivent en cadence ? Toc, toc, toc, toc... ou clac, clac, clac, clac... Et comment écrire le tempo ? Et si d'aventure, l'âne boitait ? Ou s'il marchait à pas feutrés ? Juste pour faire une blague. Il serait bien capable de le faire, mon ami Lucien.

Toc, toc, toc, toc... clac, clac, clac, clac ... Toc, clac, toc, clac ...

Me voici, j'arrive, dit Lucien en sautillant allègrement par dessus la flaque qui avait transformé le chemin en miroir et qui s'amusait à refléter les nuages. Je vois que tu vas bien et que tu es en pleine forme, pas fatigué pour un brin. Salut à toi, ô, mon ami.

Ne sois pas si ironique et faussement solennel, contente-toi de me dire bonjour ou bonsoir ou simplement ciao. Salut à toi aussi donc, ô mon ami.

Tu te moques, je le vois bien et ce n'est que justice. Raconte-moi plutôt une de tes histoires. J'aimerais bien entendre un peu parler de notre ami Marco Camenisch. Enfin, je dis ami, car à force de suivre ton récit, j'ai comme l'impression de le connaître et qui sait, je l'ai peut-être croisé dans un de mes périples. Ou alors, on dirait qu'il ferait partie d'une sorte de grande famille à travers le monde, dont nous ferions partie aussi. Et de ce fait, j'ai eu beaucoup de plaisir à connaître son grand-père et j'ai beaucoup ri avec cette histoire de fanfare. Alors, dis-moi...

Et bien, Lucien mon ami, tu vas être très content, je vais en effet te dire la suite de cette histoire de Marco Camenisch. Enfin, je ne suis pas trop sûr si tu vas tant t'amuser que ça, car elle est terrible aujourd'hui. Marco Camenisch est en prison, il est toujours blessé et les gardiens, même dans les unités de soins ne sont pas précisément des infirmières pleines de prévenances. Bien au contraire, ils se comportent de manière... comment dire ? En fait, je ne sais pas comment dire, tu verras par toi-même, c'est assez indicible, c'est franchement inqualifiable tant ça dépasse l'entendement. D'ailleurs, un médecin ou un infirmier ou n'importe qui dans la vie civile qui se comporterait ainsi, crois-moi, on l'enverrait vite fait en prison et pour longtemps. L'ennui avec les gardiens, c'est qu'ils y sont déjà...

C'est vrai, dit l'âne en secouant ses pattes arrières qu'il avait malencontreusement laissées dans la flaque qui fait le miroir au milieu du chemin. Mais connais-tu ou as-tu entendu parler de cette pensée, réflexion où il est question du prisonnier et du gardien. C'est un problème de logique et tu sais que  de mon temps, il y avait plein de philosophes qui s'intéressait beaucoup du côté d'Éphèse, aux questions de logique. La question logique est : qui du gardien ou du prisonnier est le plus prisonnier ? Il arrive en effet parfois que même les prisonniers sortent de la prison et s'en retournent vivre dans d'autres lieux. Quant au gardien, s'il veut conserver son emploi de gardien, bien sûr, il est condamné à vie. Mais enfin, ceci est une histoire d'âne et nous éloigne de notre histoire. Commence, si tu veux bien.

Et bien, voilà... Nous sommes à Pise, dans la prison, le 23 janvier 1992; il y a donc seize ans. C'est Marco Camenisch qui raconte lui-même ce qui suit :

Dans la prison locale, un carabinier me notifie un mandat d’arrêt international avec un ordre de transfert, émis par le président de la Cour d’Appel de Gênes, Ghiglione. Je reçois, du même, l’ordre de comparution pour « identification personnelle et mon éventuel accord pour l’extradition. » Ceci, le lundi 23 décembre. Lundi ou mardi prochains est prévu l’enlèvement du plâtre de ma jambe gauche, opérée de la rotule, brisée par un projectile. Ma jambe droite a été libérée du plâtre il y a trois jours, mes muscles atrophiés me rendent incapable de marcher. Réhabilitation et physiothérapie doivent encore commencer au CDT (Centre de diagnostic thérapeutique) de Pise ; je sors en chaise roulante ou en civière et mes transferts nécessitent une ambulance. Je signe dans le registre ma renonciation à comparaître, mais le même Ghiglione me communique l’ordre de comparution forcée. Pendant la journée, la rencontre entre moi et ma mère est refusée, les militaires de Pise considérant comme insuffisante la permission permanente donnée par le GIP (juge d'instruction) de Massa. Le transfert à Gênes est annoncé pour dimanche matin. Pour l’occasion, sans qu’il en soit informé, le médecin responsable est démis temporairement du CDT de Pise.

A Gênes, après une fouille minutieuse, même du plâtre, ils me mettent dans une cellule simple du CDT et, malgré mes demandes répétées, sans planton. Un infirmier m’apporte la gamelle et l’urinal et à tout de rôle, ils insistent pour que je me lève pour ceci et cela, jusqu’à ce que fatigués, ils laissent tomber. Ils sont bien informés sur les accusations à mon encontre, sur ma disposition d’esprit et ma dangerosité. Malgré l’évidence du plâtre et de mon atrophie, ils ignorent systématiquement mon état de santé. Ils singent la prison spéciale, ils me prennent mon briquet, mon coupe-ongles et la crème pour la peau sèche, que je dois demander et rendre à chaque usage. Après la première fois que je demande mon briquet, les militaires me le laissent. J’appelle un soldat et il me répond « Je ne peux pas venir ». Je demande à un autre soldat de me passer une bouteille d’eau des détenus d’en face et il me répond que le brigadier interdit de me passer quoi que ce soit. Il me conseille d’aller boire au robinet.

La matinée suivante, un moins zélé fait passer une boîte de lait, une bouteille d’eau et un café. C’est l’unique « fourniture » qui m’est concédée en huit jours. Je ne reçois pas de vaisselle. Des couverts en plastique, un plateau pour le café au lait et des assiettes jetables sont mis à ma disposition par les détenus. Au début, en contorsionniste, je prends la nourriture depuis mon lit à travers le judas de la grille fermée, ensuite le détenu qui apporte la nourriture se fait ouvrir à chaque fois, pose la nourriture sur la commode et jette les restes du repas précédent dans le seau à détritus. Vers la fin de mon séjour, il dit aux soldats qu’ils feraient mieux de me tuer plutôt que de me traiter ainsi.

Le 23 au matin, avec une escorte massive et chorégraphique, ils me conduisent au tribunal en ambulance. Après des discussions, des ordres et des contrordres divers, le président descend de son bureau, car l’ascenseur ne peut pas contenir la civière et les escaliers sont trop étroits. Quelques questions et on constate ma présence absolument inutile autant que celle de l’interprète dérangée expressément . J’informe mon avocat de l’abandon hygiénico-sanitaire et de mon intention de commencer une grève de la faim pour solliciter mon retour au CDT de Pise. Le président, sur la demande de l’avocat, dit ne pas savoir s’il y aura un transfert ; pendant ce temps, il s’amuse finalement à me demander : « Comment donc faites-vous sauter les pylônes ? »

De retour aux Marassi à Gênes, le responsable sanitaire du CDT m’assure de son intérêt immédiat et il me garantit que je partirai demain ou après. En soirée, j’entends qu’il donne à l’infirmerie l’instruction pour mon retour à Pise. Plus tard, un prêtre qui remarque le courant d’air froid qui sort de ma cellule salue gentiment et me demande de me lever et de fermer la fenêtre, restée grand ouverte depuis le matin. Je lui montre ma jambe plâtrée jusqu’à l’aine, j’explique ma situation et la nécessité d’un planton. Il en reste frappé, dit que c’est inhumain et il enjoint au soldat présent de fermer la fenêtre. Le soldat refuse « par principe, sinon après je devrai courir pour tout », en se référant peut-être à la pisse à vider.

Le 26 décembre apparaît le directeur sanitaire et il hausse les épaules : « Que pouvons-nous y faire… » A midi, je déclare la grève de la faim et dans le corridor, s’élève une vague de haine et de mépris de la part des soldats et des infirmiers. Un militaire se distingue en incitant à haute voix à un tabassage nocturne, il dit « Charogne, terroriste, assassin ! », que je m’étais mal comporté chez le magistrat, que pour lui, de tendance fasciste affirmée, il en faisait une question personnelle. Un autre dit qu’il me tuerait si cela ne lui procurait pas des ennuis. Ils parlent de me rompre les os, plusieurs fois, j’entends « et puis, il s’en va demain ! »

Par crainte du passage à tabac et dans l’espoir que mon transfert soit imminent, je déclare le retrait de ma grève. Ils m’ont roulé. Aucun transfert et je décide de laisser passer les fêtes et puis, de le faire sérieusement.

Lundi 30 décembre, à l’aube, un militaire me demande de préparer mes affaires. J’insiste pour savoir quelle heure il est. Les jours toujours au lit sans heures d’aération, le stress nuit après nuit passées à protéger préventivement les endroits blessés, ma nuque et mes reins d’éventuels tabassages m’ont fait perdre la notion du temps. Il est 7 h 05 et je pousse un soupir de soulagement.

Ils semblent désormais convaincus que je ne peux pas marcher et pour la première fois, ils ne me menottent pas dans l’ambulance. Les carabiniers sont très tendus et ils craignent une tentative de libération.

Mon abandon hygiénico-sanitaire subi à Gênes provoque des réactions disparates parmi les médecins, les infirmiers et les militaire du CDT de Pise. Cela va de l’orgueil pour leur « propre » CDT à l’indifférence, jusqu’au cynisme du directeur Ceraudo qui sait seulement me dire : « Il ne faut pas avoir à faire à la justice. » Tel est par ailleurs le credo dominant des médecins carcéraux, soumis au commandement militaire de la «  justice » d'État plutôt qu’à leur serment éthico-professionnel.

Le Marassi est connu parmi les détenus comme une prison où « On est mal ! On est mal ! » et la prédominance du commandement militaire sur les exigences et les compétences médico-sanitaires produit des morts et des affaires glauques et honteuses, infiniment plus criantes que la mienne. C’est le résultat de la structure et de la politique d’une justice basée sur l’inobservance systématique de ses propres lois et garanties, le tout légitimé par le bombardement systématique de l’opinion publique par les mass-media. Des mensonges répétitifs et obsessionnels à propos de la montée des séquestrations, de la mafia et de la criminalité.

Voilà, j'arrête là pour aujourd'hui, dit Marco Valdo M.I. Il faut bien s'arrêter quelque part et l'histoire de Marco Camenisch est encore longue....

Oui, tu as raison, dit Lucien l'âne au poil hérissé et aux oreilles toutes plates, tirées vers l'arrière comme lorsqu'un chat est inquiet ou très fâché. C'était bien assez comme ça. Laisse-moi le temps de me remettre de l'émotion et de la colère que je ressens. Mais je veux connaître la suite de cette histoire, car j'imagine qu'il y aura encore bien des choses qui vont se révéler au jour...

Aujourd'hui, dit Marco Valdo M.I., je suis assez fatigué. Tu voudras bien que je te donne seulement une chanson de Testa et basta.

Oui, oui, dit l'âne en faisant un joli mouvement du corps et de la queue. Et même, je ne te demanderai pas pourquoi tu es fatigué, ni ce que tu as bien pu faire la nuit dernière.


Tu vois, Lucien mon camarade, j'en ferai juste un petit commentaire pour l'introduire, pour que tu ne sois pas à te demander de quoi cette chanson peut bien vouloir parler. C'est souvent comme ça avec les chansons; il y en a certaines qu'on ne comprend qu'à la fin et encore, pas toujours la première fois. Mais...

Et comment que j'aime que tu introduises un peu la chanson et que tu m'éclaires sur ce qu'elle dit, dit l'âne en faisant un tour sur lui-même pour se dégourdir un peu. C'est plus agréable, il ne faut quand même pas oublier que je suis un âne...

Animale scherzoso... Tu te fous de moi et tu as bien raison, mon ami Lucien. Ce doit être la fatigue qui me fait déparler. Mais enfin, voilà ce qu'elle dit cette chanson. Elle dit l'homme qui tend la main au feu rouge... Tu sais celui - mais dans les villes, aux carrefours, aux grands carrefours où les files d'auto attendent longuement de pouvoir passer - (ou celle) qui vient frapper à la vitre de l'auto et qui tend la main pour quelques ronds, pour une pièce, pour une cigarette... Tu sais aussi ou tu le devines qu'il y a des gens (mais enfin, est-ce encore des gens ?) qui refusent cette petite aide, ce geste... Je veux dire qui le refuse toujours et avec dureté ou le masque froid de la rigueur et du bon droit. Brel disait : chez ces gens-là, Monsieur, on ne pense pas, on compte. Tu me diras, il y a bien des États qui expulsent ces mendiants manu militari ou qui mettent en prison ceux qui tendent la main au feu.
Et bien et en direct, c'est un de ces hommes-là , un de ceux qui tendent la main au feu qui parle et qui renvoie comme un miroir, comme une vallée de montagne renvoie l'écho, les sensations, les ressentiments de ceux qui sont dans les voitures.

Bon, bon, on va voir ça., dit l'âne au pelage irisé par les rayons ras du soleil qui glissent entre les mouvements du feuillage.

Avant de te dire la chanson, une dernière chose. Toi, comme tu es un âne, comme tu nous regardes, nous les humains avec un regard d'âne, un peu du point de vue de Sirius, en quelque sorte...

Oh, oh !, je t'arrête tout de suite, Marco Valdo M.I., laisse-moi te dire que je ne connais pas ce Sirius et que je ne vois vraiment pas quel pourrait être son point de vue, ni ce qu'il aurait à voir avec le mien ou celui des ânes en général...

Oh, calme-toi, Lucien mon bon ami. Sirius est une étoile; Sirius est même l'étoile principale de la constellation du Grand Chien. Vue de la Terre, Sirius est l'étoile la plus brillante du ciel après le Soleil. De toute façon, elle est située tellement loin qu'elle est hors de toute influence locale et que celui ou celle qui serait placé sur Sirius aurait un point de vue tout à fait non pas objectif, mais au moins, doté d'un certain recul.

Ah, ah, dit l'âne en se souvenant de son ami le singe Bosse de Nage, maintenant, je comprends mieux...

Donc, laisse-moi finir, sinon je vais perdre le fil des idées, pourrais-tu croire que quelqu'un puisse se soumettre à pareilles rebuffades, à pareils regards, à pareille hostilité, à pareille méchanceté - sans compter les débordements divers : insultes, grossièretés..., sans que cela lui pèse, sans que cela ne soit - à ce moment et dans les conditions où il (elle) se trouve - la seule solution d'urgence qu'il entrevoit ? Celui qui croit que la chose est facile, que c'est là une position agréable, pourquoi ne le fait-il pas, est-il seulement capable de penser, de se mettre un instant à la place de l'autre ? Crois-moi, Lucien mon bon âne d'ami, il n'est jamais facile, ni agréable d'être le solliciteur (quand il s'agit de soi...), mais là, c'est vraiment une épreuve très dure. D'autant plus dure que le regard glacé ou courroucé de celui qui refuse même le contact, n'est autre que le masque de sa propre peur, sa propre terreur d'être un jour ce pauvre-là qui lui tend la main.

Je te crois bien, c'est un peu ce que j'allais dire. Pour une fois, Marco Valdo M.I., laisse-moi conclure. Tu sais que je suis un âne, que je suis un animal domestique, une bête de somme, un être négligeable - hors son rôle de machine à porter, à tirer ou à pousser, un ouvrier en somme - et que donc, je connais bien cette humiliation que l'autre te fais de la honte qu'il a de lui-même et de sa peur. Certains sont gênés d'avoir peur, alors pour camoufler ce qu'ils ressentent, ils font les fiers à bras et par exemple, ils battent leur âne à coups de bâton, de pied... Je suis donc un animal et il te souviendra qu'un certain Orwell avait écrit un petit livre qu'il avait intitulé Animal's Farm - la Ferme des Animaux. En gros, c'est l'histoire d'une ferme où les animaux se révoltent et finissent par créer une ferme où il n' y a plus d'intervention humaine,  dont les hommes ont été chassés. Et les cochons finissent par prendre le pouvoir et par transformer en esclaves les autres animaux et par s'empiffrer comme des cochons, précisément. Et bien, ma conclusion est celle-là : Mon bon Marco Valdo M.I., pour l'instant, nous vivons tous dans cette ferme et les cochons sont au pouvoir.

Toile d'araignée

De l'album "Da questa parte del mare" (2006). C'est un album construit sur le concept des migrations modernes, sans démagogie, sans facilité ou rhétorique. Gianmaria Testa a déclaré à ce propos : « Je parle de ce racisme instinctif qu'ont jusqu'aux enfants, qui est le racisme envers n'importe quelle différence. Ce racisme doit être combattu par l'intelligence, par le raisonnement. Je m'explique très bien celui des Italiens, y compris mon sentiment d'aversion, quelquefois. Je me l'explique, mais je ne l'accepte pas. Ce sont deux choses différentes : je me l'explique, mais je pense qu'il n'est pas juste de l'avoir et qu'il faut le contrecarrer, de quelque manière. »

Dans les concerts, avant de commencer, il lit toujours cette poésie :

Naufrages

(Erri De Luca, du recueil "Solo andata")

Dans le canaux d'Otrante et de Sicile

Des migrateurs sans ailes, paysans d'Afrique et d'Orient

Se noient dans le creux des vagues.

Un voyage sur dix s'accroche au fond.

Le paquet de semences se répand dans le sillon

creusé par l'ancre et pas par l'araire.

La terre ferme de l'Italie est une terre fermée.

Nous les laissons se noyer pour nier.

Je suis l'eau qui stagne pourrie

Je suis la croûte de sang qui suinte d'une vieille blessure

Je suis une mouche qui salit le verre

Je suis la braise qui abîme le coussin

Je suis un réveil qui sonne par erreur trop tôt le matin.

Et je suis un chien qui aboie la nuit.

Je suis le vernis qui salit l'habit

Je suis un train arrivé en retard quand tout est fini

Et je suis teigne, angoisse, embarras

Je suis un grumeau de sel entre les dents

Je suis la clé laissée au bureau qui a fermé ses portes.

Je suis du courant qui manque en hiver

Je suis la roue dans le fossé

Je suis celui qui tend la main... au feu rouge

Je suis une tempête sur le blé mûr.

Je suis le sanglot qui vient et qui ne passe pas.

Je suis l'anneau précieux perdu dans l'eau la plus profonde

Je suis un marteau sur le doigt et sur le mur

Je suis une lettre qui n'arrive pas

Je suis la chose inutile qu'on a jetée et qui maintenant servirait

Je suis la queue au mauvais endroit

un chat noir sur la route,

une correspondance perdue, partie d'un autre quai

Je suis la main poisseuse qui serre.

Je suis le sucre à la place du sel.

Je suis la maîtresse secrète qui appelle à Noël

Je suis le sable qui pousse dans le lit,

le scarabée qui te grimpe dessus,

Je suis celui qui tend la main... au feu rouge.

Je suis le grain dans l'engrenage

Je suis le revers qui n'a pas de médaille,

Je suis l'aiguille trouvée avec le pied dans le tas de paille.

Je suis le billet gagnant perdu.

Je suis le robinet qui goutte.

Je suis la salive crachée qui atteint et souille la face.

Je suis la porte qui se referme sur le nez.

Je suis le refus auquel tu ne t'attends pas.

Je suis la honte privée clouée au pilori

Je suis la main gauche du hasard.

Je suis le silence qui glace un salut.

Je suis un secours qui arrive en courant, mais trop tard.

Je suis la gaffe qui aggrave le dommage.

Je suis la chose que tu veux et que tu ne peux pas

Je suis celui qui tend la main... au feu rouge.

Je suis la gaffe qui aggrave le dommage

Je suis la chose que tu veux et que tu ne peux pas.

Je suis celui qui tend la main... au feu rouge.

Chanson italienne – Tela di Ragno – Gianmaria Testa – 2006

Version française – Toile d'araignée – Marco Valdo M.I. - 2008

Tiens te voilà toi, je suis content de te voir, dit Lucien, l'âne aux pieds légers qui tel l'Hermès antique (et pas un sac de farine – car tout fait farine à certains moulins – ou d'oseille recyclée), se mue parfois en messager. Tu sais, Marco Valdo M.I., les journées sont parfois longues, surtout en été par ici. Tu viens vers le soir me tenir compagnie, mais que faire le reste du jour ?

Salut, Lucien, mon ami aux pieds légers comme ceux d'Hermès qui avait des ailes aux talons. Les jours sont longs. Certains sont plus longs que d'autres. Aujourd'hui par exemple, je n'ai même pas pu faire de sieste. C'est effrayant. À ce propos, je veux dire à propos de sieste, sais-tu et je dis çà pour la beauté de la chose et pour encourager le monde à la faire sans être gêné le moins du monde que la sieste se situe généralement aux heures les plus chaudes du jour et généralement après une petite collation.

Oui, je vois, dit l'âne. C'est à ce moment que je cherche l'ombre d'un cimier et que j'ai une furieuse envie de somme. Car depuis que je suis un âne – et entre nous, ça fait bien longtemps, comme tu le sais - je suis une bête de somme. Tu vois les dessous de la langue. Les hommes ont toujours pensé que nous les ânes nous étions des bêtes de somme car nous avions le goût de travailler comme des bêtes, de porter des charges exagérées et ainsi de suite. C'était de la pure menterie, c'était pour camoufler notre esclavage sous un mot. D'ailleurs, toi qui as lu et connais fort bien Carlo Levi, tu te souviens de ce que disaient les paysans de Lucanie : « Noi, non siamo cristiani, siamo somari... » Nous, nous ne sommes pas des chrétiens (c'est-à-dire des hommes – tu vois ici aussi, le résultat de la propagande – assimiler homme à chrétien est un peu abusif, c'est le moins qu'on puisse en penser; ce serait comme par exemple réduire l'Europe à la chrétienté). Mon interprétation d'âne, qui n'aime décidément pas le bât, j'admets d'ailleurs par avance que c'est là une interprétation quelque peu révolutionnaire, est que les paysans parlaient d'une bouche d'or, ils parlaient de leur idéal : ils voulaient comme nous les ânes être des somari, c'est-à-dire des bêtes de somme, en clair, des ardents partisans du roupillon, de la sieste et de tout repos généralement quelconque. L'âne est d'ailleurs un animal de tout repos. Il suffit de voir nos réticences à l'effort intensif. Nous les ânes, nous revendiquons hautement le droit à la paresse.

Ô, mon ami Lucien, tu me réjouis. Tu sais combien notre monde... Enfin, je veux dire, le monde dans lequel nous vivons – mais à la vérité, je pense bien que ce n'est pas du tout notre monde, mais leur monde, le monde de ceux qui possèdent et accaparent ou plutôt, accaparent et dès lors, possèdent et le pouvoir et les richesses. Il y a deux mondes : celui des puissants, des riches, des arrogants... qui font les lois et se croient investis (ou font semblant de le croire) de pouvoirs et de l'autre côté, celui des pauvres, des faibles, des modestes, des discrets... Et globalement (globalisation oblige !) , le premier étouffe, écrase, éteint le second. Enfin bref, je voulais seulement dire le monde dans lequel on vit est malade du travail, de la production, de la croissance... et toutes ces fariboles. Dès lors, plus on produit... plus on crève. Plus ce monde est riche, plus s'accroît la pauvreté. Note que c'est normal, si l'on y réfléchit bien. C'est d'une logique infernale. Il ne peut y avoir de richesse, s'il n'y a pas de pauvreté. Tu me suis, Lucien mon ami.

Oui, oui, dit Lucien l'âne en agitant ses oreilles comme des ailes de colibri, j'ai parfaitement saisi. C'est logique, en effet. La richesse n'existe pas en soi, pas plus que la pauvreté. Ce sont des notions relatives et même, relatives l'une à l'autre. Et si l'on considère ces deux pôles de la même chose : on peut définir le pauvre comme celui qui n'est pas riche et le riche comme celui qui n'est pas pauvre. Est-ce bien çà ? Ai-je bien compris ?

Tout à fait, Lucien, mon ami. Tu as toutes les chances de finir prix Nobel d'économie. Tu serais sans doute le premier âne qui serait qualifié d'économiste. On ne peut évidemment pas inverser la proposition, car ça fait bien longtemps qu'on qualifie les économistes d'ânes... Mais c'est dans une autre acception, bien entendu. Autrement, ce serait vraiment méchant pour les ânes. Tu vois donc comme les mots sont mouvants et amphibologiques.

Ah ! Ah!, dit Lucien, imitant Bosse de Nage le singe. Tu veux dire polysémiques...

Exactement, mon bon ami aux pieds légers comme des papillons volant à la tramontane. Donc, il ne peut y avoir de richesse s'il n'y a pas de pauvreté et même, crois-moi sur ce point, la richesse est directement proportionnelle à la pauvreté. Plus la richesse est grande, plus la pauvreté doit être grande. Dès lors, et c'est là le malheur de toute notre espèce, plus certains veulent être riches, plus d'autres doivent être pauvres et plus pauvres. C'est le côté pervers de la chose. Mais, voilà Lucien, tu m'as éloigné de mon intention qui était de te raconter un épisode de l'histoire d'Achtung Banditen. Il me faut y revenir, si tu veux bien.

Et comment que je veux... mon vieux. J'aime cette histoire et je suis venu tout spécialement pour l'écouter et pas pour entendre tes divagations sur la richesse et la pauvreté. Quoique...

Alors, où en étions-nous restés la dernière fois... Au bord de la mer, si je m'en souviens bien. Reprenons à cet endroit du récit. Et maintenant, ne m'interromps que si tu en sens un besoin impérieux ou si tu veux faire un commentaire pressant, sinon laisse-moi aller à mon allure. Je commence.

Suite du récit d'Achtung Banditen.

Marco Camenisch avait, après une longue cavale, été arrêté, somme toute par une malchance ou par un coup du sort. Peccato !, disent les Italiens. Il te souviendra qu'au cours de son arrestation, il avait été blessé au genou et laissé assez longtemps à terre sans soins. Nous le retrouvons maintenant à Pise où il est emmené. Nous sommes le 25 novembre 1991. À partir d'ici, c'est lui qui parle.

A la caserne, j’ai peur, je tremble de froid et un peu plus tard, on me donne une couverture. Quelqu’un dit : « C’est toujours un être humain, même s’il a tiré sur les carabiniers. » Un certain Angelo pense que je suis Sarde et il cherche à fraterniser. Je demande un magistrat pour faire une déclaration. Il en arrive un et il dit que si je parle, la Magistrature de Massa sera reconnaissante. Je lui demande de s’identifier et je lui dis que je dois pisser. « Il doit pisser ! », crie-t-il à la cantonade et avant de partir, il me signale qu’on me mettra sur le dos tous les pylônes tombés d’Italie. Mon intimidateur Antino vient me trouver avec ses collègues du bureau politique de la questure. Il s’amuse à me foutre ses immondes mains dans le visage, il m’appelle avec affabilité « écologiste ». Parmi tous ces « éléments » que j’ai rencontrés, c’est celui qui m’a révulsé le plus… Ils tentent inutilement de connaître mon identité et ils ouvrent l’espion de la cellule pour me faire entendre le passage à tabac de Giancarlo : ils le frappent aussi aux testicules et le menacent : « Maintenant, tu dois nous dire qui est celui-là… » J’entends des machines à écrire, le pleur désespéré d’une femme, des interrogatoires… Et je pense à l’école de la Marine Militaire de Pinochet au Chili.

Oh, oh, dit Lucien l'âne qui tremble d'indignation. Il y a de l'ambiance. Tu me disais que ça se passait où çà ? Dans un pays civilisé ? C'est à peine croyable. Bien sûr, nous les ânes, on a l'habitude que les hommes nous frappent, nous humilient, nous blessent, nous insultent... Mais entre eux... En somme, l'ignominie n'a pas de frontières.

Bon, bon, calme-toi, où je n'arriverai pas au bout de mon récit ou plutôt, du récit de Marco Camenisch. À propos, l'ami dont je te parlais, celui dont on a dit qu'il était cité dans le livre, c'est ce Giancarlo que les « agents de la force publique » passent à tabac, menacent et frappent dans les testicules... En clair, dans les couilles. Rassure-toi, depuis lors, Giancarlo a réussi à faire un enfant... À nouveau, c'est Marco Camenisch qui parle.

En ambulance, ils me transfèrent à la prison de Massa. Le médecin refuse de m’accueillir en prison, il ne veut pas en prendre la responsabilité, il dit que je dois être opéré et qu’ayant été blessé par une arme à feu, je suis tout à fait en danger de mort. On me conduit à l’hôpital. L’ambulancier, très correct, ex-carabinier, me dit : «  Pas de coup de tête, sinon ils te tuent, ils n’attendent que çà. » J’entends les flics et leurs menaces. « Dès que nous sommes seuls, nous l’assommons, nous le torturons… » Je réponds à l’ambulancier. « Vous les avez entendus vous aussi, si je ne devais pas sortir vivant d’ici… » A l’hôpital, on me visite d’abord en présence des policiers, puis les carabiniers s’organisent. Ils se préparent à un « coup de main » avec mitraillettes, pistolets, gilets pare-balles. Ils finissent par connaître mon identité et mes antécédents et leur agression verbale à mon égard augmente avec ses commentaires innombrables et peu imaginatifs à propos de mon visage. Le premier orthopédiste se refuse à me soigner d'accord avec eux et poussé par les lourdes insultes de l’Arme. On me fait un traitement d’anticoagulants et d’antibiotiques.

Dans la prison de Massa, je vois enfin des visages qui expriment respect et solidarité. A l’infirmerie, c’est Ovidio de Bedizzano qui me garde et me traite gentiment et me procure plus que le nécessaire pour me vêtir et me nourrir. La nourriture est bonne, pas comme à l’hôpital où elle arrivait froide et très contrôlée. Les détenus me conseillent le choix de l’avocat Focacci qui m’a fait une bonne impression quand je l’ai vu défendre Giancarlo devant le juge Lama. Celui-ci me semble une « brave personne », même s’il se trouve de l’autre côté. Qui sait s’il ne préfère pas le « terroriste » aux vautours… A Pise, j’attends la rencontre avec ma mère et j’espère que son arrivée ne coïncidera pas avec mon intervention chirurgicale. Après des années de fuite, je désire cette rencontre et je la crains en même temps.

Fin du récit de Marco Camenisch. Je te fais juste un petit commentaire pour resituer un peu les choses avec sa mère. En fait, Marco Camenisch attend la rencontre avec sa mère avec une impatience énorme. D'abord, car c'est un homme blessé, un homme aussi qui est seul, loin de son pays, dans une prison. En plus, il faut se souvenir qu'il est en exil depuis près de dix ans et qu'il n'a pas vu sa mère durant toute cette période.

Je comprends bien tout ça, dit l'âne avec des yeux bien mouillés comme une prairie enduite de rosée. J'en suis tout malheureux pour lui et en même temps, je me réjouis aussi qu'il puisse enfin retrouver sa mère.

Tu es un sentimental, toi, Lucien. Mais pour la rencontre avec sa maman, il te faudra attendre l'épisode suivant.

L'âne arrivait d'un pas lent, chargé d'une mélancolique exubérance. Il avançait précautionneusement comme s'il craignait de se blesser. Pour le reste, il avait l'air assez distrait.

Ho, Lucien, cria Marco Valdo M.I., d'où reviens-tu comme ça, d'un enterrement ?

C'est à peu près ça, dit Lucien en chopant au passage une grande marguerite qui poussait toute seule dans le talus. Je veux dire que j'ai une humeur aussi joyeuse que si j'avais passé la journée à enterrer des gens. Mais heureusement, je ne suis pas l'âne d'un fossoyeur. Simplement, il y a des jours comme ça où, même les ânes, ont le vague à l'âne. Non, non, ne fais pas ces yeux-là et ce regard-là, ce n'est pas une erreur. Chez les ânes, on dit avoir le vague à l'âne. Et c'est une situation embarrassante pour un âne, car avec un vague à l'âne, on n'a plus le pied sûr et on titube comme un qui en aurait tant bu. Mais en réalité, c'est juste une question d'humeur. Tu vois, ce n'est pas parce qu'on est un âne qu'on n'a pas de sentiments.

Arrête, Lucien, je sais bien que sous ta peau d'âne, tu caches un être sensible. Mais réjouis-toi, je vais te conter un peu de cette histoire des Achtung Banditen !

C'est bien pour ça que je suis venu et ça m'a manqué depuis quelques jours. Il y avait là comme un manque, comme un creux qu'il fallait combler. Me voilà, tout réjoui. Commence, je t'en prie.

Tu te souviens bien, Lucien, que j'avais été assez étonné, stupéfait même lorsque j'avais trouvé sur un étal de libraire ambulant un deuxième livre qui portait ce même titre d'Achtung Banditen ! Et bien, mon bon ami, des Achtung Banditen !, il y en a bien d'autres encore. Je ne les ai pas recensés et je n'ai d'ailleurs pas l'intention de le faire, mais il y en a au moins un de plus, de Massimo Biagioni, qui raconte l'histoire du massacre de Pontassieve en Toscane par les troupes allemandes, le 8 juin 1944. Cela dit, je reviens au livre de Piero Tognoli sur Marco Camenisch. Te souviens-tu de la couverture que je t'ai montrée et du dessin qui l'illustre...

Oui, évidemment. C'est très coloré et intéressant graphiquement. Et que dois-je en conclure?

Voilà, ce dessin est aussi une fameuse indication sur le contenu du livre et de l'aventure humaine qu'il raconte. D'ailleurs, je te le remontre :

On y distingue à l'avant-plan un personnage à vélo (et pas sur un vélo de luxe...), disons que ce serait l'écolo Camenisch, on y distingue des montagnes, ce sont les Alpes et on y voit des tours de refroidissement qu'on trouve dans les centrales nucléaires. Elles sont surmontées d'une sorte de pieuvre noire, c'est la pollution.

D'ailleurs, je te montre une photo de ces fameuses tours; elles se ressemblent toutes.

En quelque sorte, le décor du premier acte est planté.

Marco Camenisch est né dans les Alpes et il a mal supporté cette pieuvre noire et son nid. Écologiste convaincu et comme tu sais, radical, il a entrepris de lutter contre elle. Je ne sais trop si la méthode qu'il a utilisée était la bonne, mais ce que je sais c'est qu'il a eu le courage de lutter pour défendre notre humanité et notre planète contre la destruction qui s'accomplit au jour le jour. Il l'a fait, il y a plus de vingt-cinq ans et n'a pas cessé son combat depuis.

En somme, dit Lucien l'âne aux yeux et au pelage de charbon, c'est une sorte de martyr de l'écologie et persécuté comme tel depuis plus d'un quart de siècle.

On peut dire les choses ainsi, en effet. Maintenant, je te livre un extrait de son livre où Marco Camenisch se présente lui-même.

« Je suis un berger, paysan et chasseur des Alpes Rhétiques, résidu d’un génocide consommé par le même ennemi qui, au cours des siècles, a détruit presque toute ma terre.... Mes parents m’enseignèrent un sentiment et un besoin profond de justice, la contradiction entre richesse et pauvreté, pouvoir et impuissance. Mon développement vers une critique radicale n’a pas eu lieu à l’intérieur d’une militance antinucléaire spécifique, mais ce fut un parcours souvent autodidacte, long et irrégulier, à partir de mon enfance... »

Et de fait, la démarche de Camenisch est complexe et marquée par des étapes de réflexion qu'il serait bien long de reprendre ici. Je garderai pour toi quelques phrases qui sont comme des intuitions profondes de ce qu'est l'humain et des conditions de la survie planétaire. Voici :

Il s'agit d'échapper au rapport forcé de complicité et de dépendance avec ce monde moderne et de sortir de la tiède mixture toxique de la modernité, d'aller en des lieux où rien ni personne ne nous guidera, en un lieu sans sécurité, à ce lieu de la responsabilité à la première personne, par le refus de la soumission, avec toutes ses conséquences. La liberté est dure et périlleuse. Et il n’y a pas de vie après la mort. Par crainte de la vie, souvent nous nous résignons à l’anéantissement dans la servitude.

Tu vois ce que je t'ai dit ici, c'est juste pour te donner une idée. Si tu veux en savoir plus long, le livre existe, mais crois-moi, il n'est pas simple à traduire, ni pas toujours facile à comprendre.

Mais revenons à la présentation de Camenisch par lui-même, car elle est éclairante : « Je naquis à Schiers, dans le canton des Grisons (le 21 janvier 1952), durant un des fréquents déménagements familiaux d’une frontière à l’autre, mon père étant garde-frontière. Loin de tout chaos citadin, j’appris humblement à grandir avec un sentiment de gratitude envers la vie.

Chez l’étudiant bohème, le refus grandit d’un système scolastique fondé sur les mécanismes de l’exploitation et de la méritocratie. Après l’école agricole de Planthof, je contestai l’agriculture industrielle moderne et mécanisée, qui est née comme un appendice de l’industrie chimique et mécanique...

Je commençai une activité dans l’alpage en tentant de rétablir une vie naturelle, mais je ne réussis pas à vivre l’illusion de l’île heureuse car la pourriture de ce monde civilisé te rejoins. Les oasis heureuses n’existent pas et la solitude des Alpes ne satisfit pas les besoins de mon esprit social rebelle. Ce fut le moment de descendre dans la vallée et d’affronter les cadavres vivants qui comprennent seulement la langue de l’argent, de la richesse, du pouvoir, de la loi et des canons. Je décidai donc de retourner leurs canons contre eux. »

Il passe alors à l'action contre les centrales électriques nucléaires... et fait sauter un pylône et des transformateurs électriques. Trahi, dénoncé par le fournisseur d'explosifs, il écope de dix ans de prison ferme. Comme quoi, les Suisses ne sont pas les gens tranquilles et pondérés qu'on imagine et la répression est féroce en ce pays.

Ces événements se déroulent en 1979 et en 1981, Marco Camenisch s'échappe de la prison et se réfugie en Italie... où il vit sous un nom d'emprunt et travaille dans une imprimerie dans la région de Carrare, région célèbre par son esprit de résistance.

En 1989, à la mort de son père, Marco revient dans son village de Brusio dans les Grisons; seulement deux mois après l'enterrement sachant que la police l'attendait aux funérailles. Ce même jour, le 3 décembre, dans le même  village, un garde-frontière est tué de trois balles de pistolet. Marco se trouve à ce moment chez le pasteur de l'église évangélique du village qui le ramène de l'autre côté de la frontière. À l'heure actuelle, Marco Camenisch clame toujours son innocence quant à ce meurtre et selon ses défenseurs, lors des analyses balistiques faites des années plus tard ne seraient pas des plus objectives et l'incrimineraient à tort.

Deux ans plus tard, le 5 novembre 1991, à l'occasion d'une promenade au bord de mer, il est arrêté dans des circonstances dramatiques. Marco raconte lui-même cet épisode :

« Dans cet après-midi encore tiède de novembre, avec le cœur ravi par chaque minute de cette vraie vie et de cette liberté authentique, j’étais désormais préparé depuis des années à finir ma longue course fugitive, vif ou mort et peut-être tendu sur le fil entre la fin d’un temps et le début d’un autre. Après le repas, je propose à Giancarlo quelques pas pour aller boire un café digestif au bord de mer du Cinquale et nous conversions en marchant sur la petite route tranquille entre des champs et des villas de vacance vides. La brise de la mer flottait dans l’air en se confondant avec les odeurs des champs et les gaz d’échappement des automobiles étaient encore loin. A mon côté, trottait une petite chienne noire qui m’avait connu dans les montagnes ; elle aussi errait et elle avait décidé de m’adopter. Et voici une automobile, une auto bleue, ma malédiction.

Ils s’arrêtent et l’adrénaline monte à mille. Un descend lentement et demande nos papiers. Giancarlo tend les siens plutôt énervé. Puis, c’est mon tour. « Salopards… », pensé-je presque résigné et avec un calme rageur, j’extrais de la gaine de ma ceinture mes « papiers ». Ma carte d’identité est un vieux pistolet semi-automatique Browning bifilaire 9 mm, un souvenir belliqueux du 2^ième Massacre mondial, et je pointe menaçant sur le carabinier stupéfait.

Ou ça passe ou ça casse ! Mon intention est de m’éloigner après les avoir désarmés, mais le robocop inconscient que j’ai devant moi cherche à dégainer à son tour. Je lui tire deux balles dans le bras pour l’immobiliser et tandis qu’il tombe, je mets en joue celui resté dans l’auto bleue, mais il est déjà en train de se jeter en dehors de l’habitacle. Giancarlo bouleversé et pris de panique s’enfuit, plus loin un paysan terrorisé se cache derrière son Ape. Le carabinier blessé se relève et se cache devant l’auto avec son collègue tandis que de derrière, je crible la voiture pour les retenir là. Pour sortir de l’impasse, je me jette en tirant vers le fossé de l’autre côté de la petite route. Catastrophe ! L’automatique s’enraye… Va te fier à la technologie ! Les carabiniers cachés devant l’auto, concentrés, tirent à deux mains en s’appuyant sur le capot. Je sens un petit coup sec au genou droit et l’os de ma jambe se met à vibrer comme la corde hypertendue d’un violon. Les deux jambes coupées, je m’affale sur mes genoux, je lève mon arme enrayée, je dis « je me rends » et je reste étendu au sol. Je suis sous le choc et je ne sens aucune douleur. Mère Nature est généreuse et sage et elle ne donne pas de douleurs inutiles. Avec mes sens aiguisés et sélectifs au maximum, je vis seulement un splendide détachement du monde presque euphorique. Ce fut tellement rapide que je l’ai perçu comme en dehors du temps, au ralenti. Je me demande si je suis sur le point de passer de cette vie désormais mûre à un autre voyage, que je pressens très beau. Et je me demande quel autre plomb m’a traversé le corps. Mais presque contrarié, je sens que le moment n’est pas arrivé. Plus résigné que soulagé, je me dis que j’aurai encore des choses à faire, à donner et à recevoir dans cette vie. J’entends les sirènes toujours plus proches.

Je suis leur prisonnier et blessé sur l’asphalte. Pour cela, peut-être, ils ne me frappent pas. Un carabinier en civil parmi les plus agités, qui semble bourré de coca, éclate : « Mais il y a un chien mort ici ». Je me souviens de la petite chienne et je sens un coup au cœur. C’est comme si elle était venue se sacrifier pour moi… Il me place un canon de pistolet sur la tête et je dis avec rage « Mais tire donc ! » Interdit, il se relève, il se tourne vers les autres et il s’exclame avec une stupeur respectueuse : « Il m’a dit de le flinguer ! » Quand ils voient les grenades dans mon sac, je m’amuse à les voir fuir comme une nuée de passereaux après un coup de fusil…

Je reste à terre longtemps, pendant que l’ambulance transporte leur blessé. L’équipage de la seconde ambulance se dispute avec les flics qui interdisent de m’emmener. L’habituel excité menace de me flinguer si je bouge et il me demande : « Mais tu n’es pas encore mort ? » Puis, on me charge avec les menottes très serrées sous le poids du corps. Aux urgences, l’attitude du personnel et du médecin est celle de parfaits carabiniers. Lors des différents transbordements des civières aux lits, certains se comportent bien, d’autres s’amusent à faire tomber mes jambes blessées en cherchant sadiquement à provoquer des grimaces de douleur. Il me déplaît de les décevoir mais je ne ressens aucune douleur. Grande peine, pour eux. »

Et la suite à la prochaine fois.

Oh ! dit l'âne, ça me touche beaucoup cette histoire, un peu comme quand j'ai entendu parler de Sacco et Vanzetti... Je voudrais connaître la suite....

Il faudra être un peu patient, Marco Camenisch doit bien l'être, lui qui est toujours en prison depuis ce jour-là.... et pas dans des conditions humainement acceptables. C'est aussi une des raisons de faire connaître cette histoire, comme l'avait fait Voltaire pour Jean Calas et Emile Zola pour le lieutenant Dreyfus. Enfin, le fait que Marco Camenisch soit encore en prison actuellement montre qu'il ne s'est pas suicidé ou qu'il ne l'a pas été comme ce fut le cas d'autres prisonniers politiques. De ça aussi, on reparlera.

Je vais, je vais, dit l'âne en s'ébrouant de plus belle. Je vais même trottinant, car je n'ai pas vraiment l'intention de presser mon pas. On m'a obligé à être un âne, j'aurais préféré rester un homme, mais voilà, c'est comme ça. Alors, faudrait pas en plus exiger que je me presse. J'entends bien vivre au plus tranquille ma condition d'âne. C'est pas comme vous, les hommes restés hommes, vous ne pensez qu'à ça... Vous ne pensez qu'à faire tout au plus vite, quand je vous croise vous marchez d'une allure vive, vous avez l'air affairé et peut-être l'êtes-vous, que sais-je ? Même dans certaines circonstances où il faut prendre son temps, il me semble que vous êtes si pressés.

À quelles circonstances penses-tu ? , car, mon bon ami Lucien, je te vois venir, je connais ton caractère taquin.

À toutes sortes de choses, par exemple, manger...

Passons, on peut imaginer le reste. Asseyons-nous à l'abri de la pluie et écoute-moi, je vais te parler du livre Achtung Banditen ! Du premier, de celui que ma fille m'avait apporté en me demandant de le traduire pour elle, car elle voulait savoir ce que son ami faisait exactement dans cette histoire. Et puis quelle histoire ?

Vas-y, je t'écoute, dit l'âne en ouvrant tout grand ses oreilles d'âne et en les orientant vers le visage du conteur.

Donc, j'ai commencé à le traduire à l'automne. Nous étions en octobre et je ne me souviens plus du temps qu'il faisait. Gageons qu'il pleuvait. Peu importe, en fait, puisque je travaille à l'intérieur. À l'époque, je traduisais uniquement au bic bleu, un modèle très simple qui ressemble à un crayon à encre et qui coûtait quelque chose comme dix centimes d'euros pièce. J'en ai usé des dizaines. Et uniquement des bleus. Auparavant, j'avais testé les autres couleurs, mais finalement, j'ai préféré me mettre au bleu. Je dois te dire aussi que j'écris sur du papier comme en utilisent les écoliers; tu vois, de ces grandes feuilles A4, mais quadrillées, fournies en blocs de cent ou deux cents feuillets en forme de cahier. Par exemple, par la suite, j'ai longtemps utilisé le stylographe avec de l'encre noire que je pompais régulièrement dans un encrier. À présent, j'utilise des porte-mine, très légers. Tu vois comme les us et les humeurs changent.

Je vois bien tout cela, dit l'âne en se frottant le nez avec un de ses sabots. Mais l'histoire ?

C'est toi à présent qui es bien pressé, mon ami Lucien, bougre d'âne que tu es. Mais cependant, la voici. Ce livre m'a tout d'abord ravi car c'était le premier que je voyais avec la mention « Nocopyright » et voici le texte explicite que je te lis :

« Ce texte n’est soumis à aucun droit d’auteur, ni droit de copie

Tous les droits sont libres au titre de la collaboration, de la solidarité et de l’appui mutuel entre les personnes qui aiment le savoir et l’information libre.

N’importe quelle partie de ce livre peut être reproduite avec des systèmes électroniques, mécaniques ou autres, sans autorisation ni la nôtre ni d’aucun autre.

Est chaudement recommandée dès lors la reproduction, même partielle, effectuée avec quelque moyen que ce soit, même à l’usage interne et didactique.

Celui qui photocopie un livre, celui qui met à disposition les moyens pour photocopier, celui qui dès lors favorise cette pratique agit en faveur de celui qui désire savoir et connaître, avantage un savoir opposé à la richesse et œuvre en faveur de la culture de tous.

Nocopyright »

Sur cela au moins, dès le départ, nous étions le livre et moi, entièrement d'accord. En somme, la rencontre commençait bien. Quand j'ai vu que l'éditeur s'appelait Nautilus... Te souviens-tu du Nautilus ? Ce nom te dit-il quelque chose ?

Bien entendu, tu me prends pour un âne ?, dit Lucien en ricanant... C'est le nom du sous-marin du capitaine Nemo... J'ai lu Jules Verne, moi, Monsieur.

Je me suis dit, ceci confirme cela et le livre va être d'une teneur particulière. Et je ne me trompais pas.

Une histoire de bandits, dans le Nautilus, avec une proclamation de liberté... Ce doit être une histoire étonnante, dit l'âne en esquissant une petite ruade de joie.

L'auteur ne me disait rien d'autant plus que c'était « aux bons soins de... a cura di.. » et je ne connaissais pas Piero Tognoli. Je ne le connais toujours pas, mais qu'importe puisque ce qu'il voulait, c'est qu'on lise ce livre et je l'ai fait. Et pas distraitement, crois-moi; je l'ai même lu plusieurs fois et je m'apprête à le relire encore un de ces jours quand j'aurai résolu le problème de son édition. Alors, pour le corriger une dernière fois, pour qu'il soit le plus correct possible... Mais, il y avait un sous-titre et là, j'avais déjà une indication sur le contenu de l'ouvrage.

Ah ! AH !, dit l'âne, singeant Bosse de Nage le singe. Et quel est ce sous-titre ou plutôt, rappelle-moi le titre complet.

Et bien, voici : Achtung Banditen ! Marco Camenisch et l'écologisme radical.

Ah, oui, dit l'âne, ça nous éclaire beaucoup. Des bandits, je vois ce que c'est; l'écologisme, je peux m'imaginer; quant à ce Marco Camenisch, je ne vois vraiment pas qui c'est ...

Et bien, moi non plus, je ne le connaissais pas et je n'en avais jamais entendu parlé et pourtant, il en vaut la peine.

Dis-moi qui c'est et pourquoi il te paraît mériter tant d'intérêt...

Je vais le faire tout de suite, mais avant, je vois que tu es passé à côté d'une chose essentielle... C'est la signification de ce Achtung Banditen ! En allemand, alors qu'on est en Italie.

Oui, là, tu as raison. Et tu comptes garder Achtung Banditen en français aussi ?, dit Lucien l'âne à la tête ossue, mais sympathique. Je ne vois pas pourquoi, ni ce que ça peut bien signifier.

En fait, il n'y a pas de raison de changer cette expression, puisque c'était celle-là, exactement celle-là qui était utilisée dans toute l'Europe et sans doute, une partie de l'Afrique par les armées allemandes, qui tentaient de conquérir le monde et de lui imposer le nazisme – tu sais qu'en Italie, cette armée était commandée par le très célèbre Kesselring, dont nous avons parlé il y a quelques jours et elle désignait tout simplement les résistants, les partisans, les maquisards... Achtung Banditen ! Pour ceux qui sont ainsi désignés, c'est plutôt honorable, cela prouve au moins que ce ne sont pas des collaborateurs, que ce sont des partisans - tu sais comme celui de Bella ciao ! Pour qui on plantera une fleur sur la montagne... C'est donc déjà en soi un message... Ce Marco Camenisch est un résistant. Je dis « est », car à ma connaissance, il vit encore. Mal, très mal, mais il vit encore. Mais, on peut subodorer que pour ceux qui sont au pouvoir et leurs sbires, il est clair qu'être résistant, partisan, maquisard, etc... revient immanquablement à être qualifié de terroriste. Et de fait, dans la guerre civile parfois silencieuse, parfois secrète, parfois discrète, étouffée – je veux dire dont les bruits sont étouffés, je veux dire quand on opprime en silence, dans cette guerre sans nom, mère de toutes les guerres, tous ceux qui résistent, sont considérés comme des terroristes, même et surtout, quand c'est l'autre camp qui sème chaque jour la terreur. Pas de travail, pas à manger est la vraie signification d'Arbeit macht frei. La terreur par la faim, la terreur par la pauvreté, la terreur par la misère. Sur des millions de gens dans le monde, sans doute même, sur des milliards de personnes pèse cette terreur.

Donc, avec ce simple titre, on sait déjà tout çà, dit l'âne un peu éberlué, ce qui se voit à son air d'un qui aurait subitement perdu son chemin et qui vient de s'en rendre compte; l'air de se demander mais où suis-je.

Reste encore un mot que nous n'avons pas examiné. Si tu vois à peu près ce que peut être l'écologisme, il faudrait faire justice du mot « radical ». C'est assez facile à comprendre, ce doit être un écologisme strict, intransigeant sur les principes... Et en vérité, c'est dans ce sens-là qu'il faut le comprendre.

Avec tes explications, on voit bien le sujet et on commence à entrevoir mille choses, un livre passionnant sans doute; et sans doute aussi, le récit d'une lutte, d'une lutte terrible, d'une lutte à mort. J'ai peur, dit l'âne en se cachant les yeux avec ses oreilles, qu'il porte généralement longues et redressées en une charmante courbe souple vers l'avant, sauf bien entendu, quand il court, moment où pour des raisons bien compréhensibles d'aérodynamique, il les couche vers l'arrière.

Eh bien, j'en suis ravi, car pour aujourd'hui, j'arrête là. Je te dirai la suite bientôt, si tu reviens me rendre visite., dit Marco Valdo M.I. Mais je te fais cadeau d'une image de la couverture...

Je reviendrai, ne t'en inquiète pas !, conclut l'âne en repartant vers sa promenade du soir à la recherche de roses trémières comme il en a l'habitude.