marcovaldo

Salut à toi, Marco Valdo M.I., en ce dimanche paisible d'un clair été, lance l'âne qui courait l'amble au bord du fossé. Quelles nouvelles ?

Oh, Lucien, te voilà-toi, tout fringant. C'est le soleil qui te fait cet effet-là ?

Oui, comme tu le vois, dit l'âne en se présentant de profil et en esquissant un petit pas de danse. Le soleil me met en joie. Note bien que la pluie ne me dérange pas; c'est juste quand je veux entrer chez les gens qu'il y a des problèmes. Ils n'aiment pas mes sabots pleins de boue, mais que veux-tu que j'y fasse; je ne suis qu'un âne moi, je n'ai pas de mains pour me frotter les pieds.

Ben rien, tiens, Lucien, mon bon âne noir. Tu pourrais sécher tes sabots sur le paillasson.

Pour ça, faudrait d'abord qu'il y ait un paillasson et surtout qu'il soit assez grand. Je rappelle que nous avons quatre pieds, nous les ânes. C'est plus compliqué qu'il n'y paraît, surtout quand le paillasson (s'il y en a un) est petit. Pour les pieds avant, c'est-à-dire ce qui correspond à vos mains d'humains, c'est encore assez facile. Mais derrière, c'est plus compliqué... Enfin, j'arrête là. Mais dis-moi, quelles nouvelles ?

Quelle nouvelle ? Bonne question. Aujourd'hui, ce sera « La Terre vierge », c'est une nouvelle d'Ugo Dessy. Elle est très belle. C'est une bonne nouvelle.

Ah !, dit Lucien en faisant un grand sourire d'âne, une nouvelle... Quelle bonne nouvelle ! Et qu'est-ce qu'elle raconte cette nouvelle ?

Eh bien, voilà. Elle raconte une histoire terrible; terrible, car elle est vraiment terrible; terrible, car elle est vraie; terrible, car elle raconte quelque chose de terrible qui s'est passé vraiment.

Arrête, Marco Valdo M.I., tu me soûles. J'ai compris c'est une histoire terrible. Mais encore...

C'est une histoire de campagne, une histoire de paysans. Une histoire qui pourrait être celle de millions de paysans dans le monde, une histoire de paysans et de terre. Or, tu le sais pour le paysan, la terre, c'est la vie et il n'y a rien de pire pour les paysans que des terres qu'on laisse à l'abandon quand eux, pour vivre, en ont besoin.

Oh, Oh, dit l'âne, ça je le comprends très bien. Tu sais, nous les ânes, les histoires de terre et de paysans, on sait ce que c'est. Alors, dis-moi, je commence à me passionner...

En gros, ce sont des paysans sans terre, qui vivent une misère effroyable et qui vont récupérer une terre laissée à l'abandon dans le village. Une bonne terre à cultiver et pas petite... Il y en a trente hectares.

Oui, dit l'âne intrigué, mais cette terre, elle appartient bien à quelqu'un. Elle a bien un propriétaire... Et puis, elle est dans un pays et il y a des lois... Comment ça se passe tout ça ?

Mon bon Lucien aux pieds poudreux, je vais répondre à tes questions. Alors, voilà. Commençons par le pays. Tu sais que la nouvelle est d'Ugo Dessy et tu sais déjà, car je t'en ai déjà parlé de cet écrivain, qu'il est sarde et il est donc fort vraisemblable que l'affaire se passe en Sardaigne et c'est le cas et même, en plein cœur de la Sardaigne. Qu'on est en Italie et dans les années autour de 1950. Quant au propriétaire, on ne dit pas qui c'est... Mais crois-moi, il a des relations. En fait, cette histoire se passe au moment de la réforme agraire qui était une décision de l'État , une loi votée et tout et tout qui permettait la reprise des terres abandonnées par ceux qui la cultiveraient. C'est d'ailleurs un peu la même histoire que celle de Salvatore Carnevale, mais lui, c'était en Sicile. Donc, c'est une histoire où des paysans sans terre veulent collectivement appliquer la loi de la République italienne.

C'est en effet une histoire terrible...

Mon bon Lucien, elle est terrible, mais pas ce sens-là. Tu vas voir. J'ai encore des choses à dire, mais je te laisse découvrir l'histoire et puis, on continue notre conversation.

La terre vierge

Nouvelle d'Ugo Dessy

Traduction française de Marco Valdo M.I.

Ils se sont réunis dans la maison de Gaetano, tard le soir, après le dîner.

Ils ont fermé les volets de manière circonspecte, avant de s'asseoir autour de la table de la cuisine.

Ils parlent à voix basse – il est nécessaire de dire les choses importantes en cachette? Ils font des efforts pour articuler les mots, après tant de campagne solitaire, où la complainte d'un chant est stupeur et réconfort – après tant de pensée inexprimée, rythmée par le mouvement de la houe, avec un bruit sourd. Ils font des efforts pour parler : chaque mot est accompagné d'un mouvement habituel de leurs bras, d'une récolte imaginaire d'épis ou de mottes brisées.

Certains sont assis sur les sièges. D'autres sont accroupis sur le pavement avec leurs épaules appuyées à la paroi encore chaude de la cheminée.

Il y a là Pistolini, le président de la coopérative. La conscience de sa responsabilité mitige et contrôle ses emportements juvéniles et ses fougues personnelles.

A son côté est assis zio Antoni, l'anarchiste, qui a des yeux trop noirs et trop vifs dans la blancheur de ses septante ans. Ils pointent sur lui leurs regards interrogatifs, après chaque phrase dite ou entendue, pour avoir un avis définitif.

Il y a là Franciscu, maigre et triste comme un carême, recroquevillé dans un coin, avec son menton sur les genoux qui pointent secs et sombres au travers de ses pantalons déchirés… Chaque dimanche, il va à l'église pour se faire prêter des livres par le prêtre, pour raconter ensuite à ses camarades, sur la place ou au bistrot, comment Jésus aussi était avec les pauvres et quelle fut la faute des riches, si les Romains et les Juifs le mirent en croix… A cause de son parler d'évangile, à cause de sa longue figure maigre, ils l'appellent Gesù Cristu Aresti, cet homme-journalier que n'importe quel homme-patron peut emmener comme et quand il veut dans son propre champ. Cet homme ne possède rien, pas même une famille… Le soir, en rentrant avec sa houe et sa besace à l'épaule, il distribue les mûres, les figues, les cardes, les escargots aux enfants de la rue, avec lesquels il s'arrête pour jouer.

Et il y a là Cruccueu, petit et vif, mobile comme un passereau, avec son moignon – une main et un demi-bras perdus quand il était gamin : un hurlement dans le fracas d'une veille batteuse – qu'il agitait rapidement, en l'accompagnant de son parler strident.

Ils sont tellement, ce soir, à une heure tardive? Ils tiennent avec peine, dans la cuisine de la maison de Gaetano, la dernière du pays.

Ils ont entendu dire que les journaliers¹ ont bougé à Sanluri, dans la Zeppara, dans le Silmis, à Serramanna … Ils ont entendu dire que le gouvernement a dit qu'il fallait qu'on laisse travailler par les journaliers les terres qui ne sont pas cultivées par leurs propriétaires. On voit les patrons des marais une fois par an, quand ils viennent recueillir leurs loyers des bergers. Ils laissent en pâture, ces terres vierges, ces terres qu'eux, les journaliers, ont toujours rêvées remplies de moissons prodigieuses.

Ils ont aussi entendu dire que les patrons sont plus forts que le gouvernement; qu'ils envoient les carabiniers avec leurs fusils pour chasser les journaliers : pour cela, il est nécessaire de faire tout en silence et rapidement; pour cela, on doit en même temps défricher et semer; après, personne, même par la "Forza"², ne pourra plus arrêter et toucher le fruit qui germe.

Ils décidèrent de partir à l'aube, avec tous les outils et les bras à leur disposition : houes et charrues, femmes et enfants.

Ils ont décidé et pourtant, ils sont encore là, comme en attente de quelque chose qui les rassure, un signe que le ciel n'a pas donné, un mouvement qui ne vient pas encore de leur conscience incertaine. Au comble de l'angoisse, les regardent vers zio Antoni. Alors, le vieux se lève, ému, en étendant ses mains ouvertes sur tous : "Allez en paix !", murmure-t-il.

Gesù Crist Aresti s'agenouille en se signant; il penche la tête jusqu'à baiser la terre.

Ils sont partis à l'aube. Presque cinq cents, entre petits et grands…

Ils n'ont pas dormi. Personne n'a dormi.

Ils sont restés à boire en compagnie, devant les braises des cheminées, comme à la veillée d'une grande fête. Ainsi ils sont tous arrivés au lieu de réunion au moment convenu.

Le piétinement des grosses chaussures et le tintinnabulement des houes sur les cailloux de la place s'entendent jusqu'aux bas quartiers, ils rendent plus lestes les pas des arrivants.

Ils ont voulu que zio Antoni fasse un discours pour expliquer à tous ce qu'il faut faire.

Ils disent que zio Antoni a parcouru le monde et connaît tous les métiers qu'un homme peut faire avec ses mains. La meilleure partie de sa vie, ils disent qu'il l'a passée enfermé dans les prisons; justement lui qui rêve de cours et de champs sans clôtures.

Zio Antoni parle aux gens comme un père à ses enfants. Il parle de "chère anarchie", comme il l'appelle, en prononçant avec douceur. Il raconte la vie des pauvres des pays lointains; des pauvres gens qui sont toujours les mêmes, même s'ils parlent des langues différentes, même s'ils ont la peau de couleur différente. Il parle des pauvres, des femmes et des enfants des pauvres. Il parle de la faim, de l'esclavage, de l'injustice. Mais il ne dit pas FAIM ESCLAVAGE INJUSTICE. Lui qui en a souffert et qui les connaît, il sait aussi que les mots sont difficiles à comprendre, beaucoup plus que les choses. Et c'est des choses qu'il parle. Des choses des hommes. Des choses que les hommes font et qu'ils ne font pas, ce qu'ils doivent et qu'ils ne doivent pas faire.

Quand zio Antonio termine son discours, ils n'applaudissent pas, ils ne font pas de commentaires : le vieux a dit ce que chacun ressentait au-dedans de soi.

Ils sont partis à l'aube.

Les hommes devant, avec leur houe et leur pelle à l'épaule.

Les jeunes juste derrière, avec les pancartes et les drapeaux.

Enfin, les femmes et les enfants.

Les garçons, eux aussi, avec leur visage renfrogné pour paraître décidés, avec leurs outils plus grands qu'eux. Et Timoteo, le plus petit, tenu par la main par le maître d'école, qui a choisi la même route qu'eux.

Les femmes marchent à pas long, avec leurs pieds nus qui battent solidement la terre. Elles parlent entre elles excitées, sans se regarder en face, sans même se comprendre : elles lancent des imprécations et hurlent aussi, pour vaincre la peur, pour terrifier l'ennemi inconnu. Leur peur est profonde et angoissée. Leur courage est grand et désespéré. Elles brandissent dans leur poing des fourches et des perches. Chacune a un ou plusieurs de ses petits accrochés à ses jupes. Les enfants sont leur bouclier et leur conscience… Qui osera offenser, frapper une mère si elle a ses enfants auprès d'elle ?

Ils sont arrivés au marais en moins d'une demi-heure. Houes et bêches donnent rapidement, presque avec rage les premiers coups en arrachant les herbes sauvages.

Entretemps, par d'autres voies, sont arrivés les chevaux, les bœufs, les charrues. Les premiers sillons obscurs ouvrent déjà la terre, qui n'avait jamais senti dans ses viscères la semence jaillie de la main de l'homme. Une terre vierge, inutile depuis tant de temps, avec tant d'hommes à en rêver jour et nuit, à attendre depuis tant de temps, avec l'obsession d'entrer en elle.

Les marais, une vallée de trente hectares, résonnent de voix fébriles, de chants, de vivats. Presque par un prodige, en quelques instants, disparurent les cannes, les arbustes, les graminées, les pierres. Apparut une surface brune que le soleil, émergeant à l'horizon, teinte de reflets rose bleu. Entrent alors les semeurs avec, en bandoulière, leur besace remplie de grains; derrière, les jeunes filles enterrent avec leurs mains les semis tombés à côté du sillon.

Les femmes se sont assises aux limites du champ, à côté des pancartes et des drapeaux rouges fichés en terre; elles tirent de leurs poches profondes le pain pour les enfants qui ont toujours faim en raison de leur croissance et elles sortent de leurs blouses les mamelles gonflées pour faire taire les pleurs geignards des plus petits.

Mais ils ne tardent pas beaucoup à arriver. Sur trois camions, ils sont arrivés.

Ils sautent des côtés ouverts avec fracas, légers comme des acrobates de cirque.

Ils s'alignent au centre du marais, en écrasant les sillons à peine tracés.

Ils attendent immobiles, rigides, avec leurs armes pointées.

Les femmes, les premières, leur ont donné la bienvenue, hargneusement : "Délinquants !"

"Silence !" a crié Pistilloni en accourant.

"Silence ! " a-t-il crié en agitant les mains en l'air.

"Silence !" a-t-il répété en se tournant vers les quatre coins du marais.

"Silence ! Personne ne bouge ! Pas de peur !" a-t-il crié plus fort, pour tous.

L'officier qui commande les carabiniers s'est avancé : "Cette terre n'est pas à vous !" dit-il. " Vous n'avez aucun droit de l'occuper. Pour cela, allez-vous-en ou je vous arrête tous autant que vous êtes !" Il dit les mots tranquillement, sûr de lui, comme le patron, comme don Bastiano quand il ordonne un travail aux journaliers alignés dans sa cour avec leur béret à la main.

Gesù Critu Aresti se porte en avant d'un pas, un peu timide : "C'est la nouvelle loi … la nouvelle loi dit que la terre appartient à celui qui la travaille…" Pendant qu'il parle, il montre avec ses mains les gens, "Nous sommes en train de travailler, donc elle est nôtre."

L'officier met ses mains sur ses flancs et écarte ses jambes : "La politique ne m'intéresse pas !" Il tord la bouche avec mépris. "Je vous donne cinq minutes pour dégager !" Il regarde la montre à son poignet : "Cinq minutes. Compris ? Marche !"

Les femmes se sont levées comme des furies, en grondant avec leurs dents découvertes : "Nous en aller, nous ?! C'est notre pain !" Elles ramassent des poignées de terre en la montrant sur leur main tendue ouverte. "Toi va-t-en ! Toi … qui tu es, toi ?"

L'officier a pâli. Il semble apeuré ! Il a fait signe aux soldats d'avancer. Mais avant même qu'un seul ait bougé le pied les femmes se sont lancées, rompant leur file bien ordonnée par le choc de leurs mains tendues, fermés, dures.

L'officier est resté isolé, avec les journaliers gesticulant tout autour de lui qui hurlent pour lui expliquer leurs raisons.

C'est à ce moment qu'intervient zio Antoni. Il s'est avancé péniblement entre les houes et les sillons pour se porter au centre de la mêlée. Il a éloigné d'un geste brusque sa nièce qui voulait le soutenir.

"Sommes-nous venus ici pour travailler ou pour faire des guerres, nous ?" demande-t-il à voix haute et irritée, en tournant autour de lui un regard courroucé. "Sommes-nous comme les chiens, que nous nous mordons les uns les autres, nous ? Femmes, retournez donner le pain et le lait à vos enfants. Et vous, retournez travailler cette terre, qui a déjà trop longtemps attendu. Et vous, gens qui avez à la place d'un cœur, un uniforme et un grade, retournez-vous en chez vous, retournez-vous en en paix !"

Ils sont redevenus des hommes et des femmes.

Pendant un long moment, l'officier reste médusé devant le vieux au bâton fiché dans la terre; puis, il retourne à ses hommes, en s'agitant comme un dément.

Ils se sont échappés en hurlant, en trébuchant, en tombant, en se traînant, en pleurant, en jurant.

Dans le marais sont restés devant les mitraillettes seulement les morts, les blessés et les drapeaux rouges, comme sur un champ de bataille.

Zia Clara est tombée. Zio Antoni est tombé. Gésù Cristu Aresti est tombé. Giorgio est tombé, qui a seulement treize ans.

Ils se sont arrêtés aux premières maisons du village. Ils ne parlent pas, en se regardant à peine l'un l'autre, atterrés et humiliés. Ils ne caressent même plus le pleur des petits accrochés à leurs genoux.

Ils se sont arrêtés. Ils pensent tous la même chose. Ils se la disent l'un l'autre d'un clin d'œil.

Ils se sont arrêtés. Non, on ne laisse pas les morts par terre; ce ne sont pas des bêtes… Ni les blessés, seuls, à pleurer, seuls, à pleurer de rage et de douleur. Ni même les drapeaux ne se laissent à terre, si même ce ne sont que des lambeaux rouges…

Ils retournent. Tous, ils retournent. Immédiatement, ils retournent.

Ils ont pensé tous la même chose. Une chose qui a fait vaincre la peur des mitraillettes qui mordent les chairs de leurs dents féroces. Une chose qui permet à des yeux humains de ne voir, sur cette terre, rien si ce n'est leurs camarades morts.

Alors, Lucien, toi qui vois les choses comme un âne, que penses-tu de cette histoire ?

Et bien, elle est vraiment terrible. Tu avais raison. Et l'humanité est bien malade, dans sa tête. Je suis stupéfait , je suis indigné , je suis écœuré, je suis en colère et c'est peu dire.

Je n'aurais jamais imaginé ça en Italie. Si c'était moi, je leur jetterais un coup de pied à ces carabiniers et je ne te dis pas où, ça te ferait rougir. Pour commencer...

Je comprends ton indignation, Lucien. Je ressens la même chose et je suis tout aussi furieux du sort que les riches et leurs sbires, leurs mercenaires, leurs milices, bref, tous ces gens à leur solde font subir aux paysans pauvres. Comme je te l'ai déjà dit, c'est arrivé un peu partout en Italie. Mais c'est vrai aussi partout dans le monde. Par exemple, en Amérique Latine, encore aujourd'hui... Tu comprends qu'il y a des révoltes, des révolutions...

Oui, dit l'âne...

Et puis, as-tu remarqué comment cet officier se soucie de la « légalité démocratique », as-tu vu comment il comprend le monde, avec quel sens du réalisme politique, il interprète la loi et les choses. Comment il conçoit son rôle de serviteur public... En fait, comme on ne connaît pas la suite de cette histoire particulière, on ne sait pas comment les autorités ont réagi, si ce militaire a été sanctionné (un pareil carnage devrait lui valoir une sanction exemplaire : fusillé ?) ou s'il a poursuivi une carrière exemplaire, encouragé et récompensé pour ses bons et loyaux services.

Tiens, Lucien, d'où viens-tu, on dirait que tu as couru...

Oui, oui, salut, dit l'âne à la voix humaine, je cours, je cours... Je te cours après, car tu m'avais promis de me faire connaître l'histoire de Kesselring et de sa pierre « ad ignominia », sa pierre ignominieuse..; ce qui veut dire si j'ai bien compris, la pierre qui lui fait honte, qui lui jette ses crimes et ses abjections à la figure.

Tu as parfaitement raison, Lucien mon bon ami. Mais je ne t'avais pas oublié, crois-moi. Elle est prête mon histoire. Ceci dit et pour être précis Robert définit « ignominie » comme suit : déshonneur extrême causé par un outrage public, une peine, une action infamante. Et crois-moi, le dénommé Kesselring l'avait bien cherché qu'on lui fasse un monument à sa honte immense. Et encore, tu veux mon avis, c'est bien peu de choses encore...

Quoi, dit Lucien l'âne en grattant du sabot les cailloux du chemin, c'était un tel salaud ?

Ce fut un criminel de première dimension, ça, c'est sûr. Un salaud de première classe, sans doute aussi. On n'est pas commandant d'une armée d'occupation nazie sans avoir trempé dans un fameux bouillon d'ordures. Mais tu vas pouvoir juger par toi-même, dit Marco Valdo M.I.

Et quoi, quand on l'a attrapé, car on l'a bien fait prisonnier... demande l'âne en tournant la tête pour éviter que le soleil ne l'éblouisse trop, on ne l'a pas condamné ?

Si, si, il a eu droit à un procès. Jusque là, rien à dire. On l'a même condamné à mort. Mais voilà, tu sais bien, Lucien, après cette guerre, on a, comment dire, rapidement cessé de poursuivre ces gens-là; en somme, on avait besoin d'eux. Ainsi, dans la plupart des pays, l'épuration – comme la guerre de Troie, n'a pas eu lieu, ou alors, très réduite, car il fallait quand même bien faire quelque chose. Mais en fait, on avait besoin de ces gens-là, c'étaient quand même de véritables anticommunistes, de vrais réactionnaires garantis pur porc. On a donc gardé en place ou au besoin, remis en place : en Italie, les fascistes – ils sont même revenus au pouvoir maintenant; en Allemagne, les nazis; un peu partout, les kollabos... Je t'en raconterai des vertes et des pas mûres à ce sujet.

Et alors, Kesselring, dit l'âne incrédule, il a été condamné ? Condamné à mort ? Et quoi, on l'a fusillé, pendu, écartelé, brûlé... ?

Rien de tout ça, on l'a laissé sortir de prison. Le pauvre, il était malade. Note que pour mourir, il importait peu qu'il soit malade et même qu'il soit vieux... Ce n'était à l'évidence qu'un prétexte; d'ailleurs, il a vécu encore longtemps après être sorti "très malade, quasiment mourant" de prison. S'est-il posé la question pour les vieux qu'il a fait massacrer, pour les enfants qu'il a fait arracher du ventre de leur mère, pour les villages entiers qu'il a fait brûler après avoir fait méticuleusement occire tous les habitants... ? Tu verras son cynisme est incommensurable. Sais-tu qu'il a osé dire aux Italiens qu'il avait fait tout ça pour leur bien...

Je ne comprendrai jamais les humains, dit l'âne en baissant la tête de dégoût.

Cette inscription lapidaire se trouve à Cuneo et à Montepulciano

Ode à Kesselring

Le texte de cette célèbre épigraphe est :

Tu l’auras

Kamerad Kesselring

Le monument que tu exiges de nous Italiens.

Mais avec quelle pierre on le construira

C’est à nous de le décider

Pas avec les pierres enfumées

Des bourgs sans défense ravagés par ton

carnage

Pas avec la terre des cimetières

Où nos compagnons tout jeunes encore

Reposent en sérénité

Pas Avec la neige inviolée de nos montagnes

Qui durant deux hivers te défièrent

Pas avec le printemps de ces vallées

qui te vit fuir

Mais seulement avec le silence des torturés

Plus dur que tout rocher

Seulement avec la roche de ce serment

Juré entre des hommes libres

Qui

Par dignité et non par haine

s’assemblèrent volontairement

Décidés à racheter

La honte et la terreur du monde.

Si tu voulais un jour revenir sur ces routes

Tu nous trouverais à notre poste

Morts et vivants avec le même engagement

peuple serré autour du monument

Qui s’appelle

Aujourd’hui et pour toujours

résistance

Piero Calamandrei

Ah, Ah, dit Lucien l'âne aux dents luisantes, je suis content de te voir, Marco Valdo M.I., car l'autre fois, tu m'avais promis de me faire connaître ce commentaire à propos de cette chanson « Ils sont venus... ». Est-il prêt ?

Oui, oui et je vais même te le servir tout de suite. Tu verras, il est assez plaisant à lire. C'est un peu comme une enquête – et de fait, c'en est une; mais on ne sait trop finalement qui est le coupable.

Que veux-tu dire ?, demande l'âne en levant sa queue en point d'interrogation.

On a un peu l'impression que le brave Bertolt est soupçonné d'une sorte de plagiat ou de détournement de pasteur, je veux dire de sermon de pasteur. Qu'une kyrielle de pasteurs s'agitent dans d'insondables revues pour retrouver la paternité de ce texte et qu'en somme, on court après une vérité toute simple. Ce serait bien le pasteur Niemöller qui serait l'origine de ce texte. Quoique, l'autre jour, tu m'as dis que tu en avais déjà eu connaissance à Ephèse de ton temps.

Oui, je l'ai dit et je le maintiens. D'ailleurs, où donc Mathieu l'aurait-il pêchée cette histoire ?Mais quand même, au fond, toute cette affaire de paternité n'a qu'une importance relative, ce qui compte en finale, c'est l'histoire elle-même et elle est très forte, très archétypique. Un peu comme l'histoire de l'ennemi et de la rivière. Tu sais, celle qui dit « Assieds-toi au bord de la rivière, tu verras passer le cadavre de tes ennemis. » Ou encore, celle de l'homme et du poisson.

Oui, celle qu'on avait attribuée au Grand Timonier : «Si tu donnes du poisson à un homme, il mangera le poisson, une seule fois. Si tu lui apprends à pêcher, il en mangera toute sa vie. » D'accord, mais il faut aimer le poisson et bien entendu, éviter de pêcher le cadavre de ses ennemis. Et bien, cette histoire, Lao Tseu la racontait déjà. De qui la tenait-il ? Il ne nous l'a pas dit.

Peut-être du pasteur Kaltenborn ou du romancier Biondillo... dit l'âne en hoquetant. À moins que ce soit encore Bertolt Brecht qui l'ait racontée à Lao Tseu. Allez savoir...Mais rappelle-toi, Marco Valdo M.I., on ne peut pas rire de tout et de n'importe quoi. À mon avis, tu devrais faire attention...

Et toi aussi, bougre d'âne.

Voici donc le commentaire :

In fine, il semblerait bien qu'il faille attribuer cette poésie à Martin Niemöller (1892-1984), théologien et pasteur luthérien allemand, soutint dans un premier temps le nazisme pour en devenir ensuite un opposant. Arrêté une première fois en 1935 pour avoir attaqué l'idéologue raciste Alfred Rosenberg, il fut libéré à l'intercession de puissants industriels allemands; il fut cependant de nouveau arrêté le 1^er juillet 1937 par la Gestapo sur ordre direct de Hitler, enragé par un de ses sermons, et il resta prisonnier jusqu'en 1945, d'abord à Sachschausen et puis à Dachau, quand il fut libéré par les troupes américaines durant son transfert dans le Sud-Tyrol. Dans l'après-guerre, il s'employa à la réconciliation entre Allemands et combattit la division de l'Allemagne, mais il fut aussi un organisateur du mouvement pacifiste contre la guerre du Vietnam et conte les armements atomiques.

Il s'agit d'une « poésie contre l'apathie », la « violence de la tranquillité ». Dans les camps de concentration, les prisonniers étaient contraints de porter des triangles d'étoffe colorée selon la catégorie à laquelle ils appartenaient. On relève les couleurs : les Juifs portaient un triangle jaune surmonté de l'étoile de David, les prisonniers politiques (communistes, socialistes et syndicalistes...) portaient un triangle rouge, les homosexuels un triangle rose et les Témoins de Jéhovah un triangle pourpre. Les triangles verts étaient réservés aux « délinquants communs », les noirs aux soi-disant « asociaux », les bruns aux Gitans, les blancs à ceux qui avaient fait la grève et, enfin, les bleus aux prisonniers de guerre des pays occupés.

La poésie, ou le recueil de phrases de Martin Niemöller, Als die Nazis die Kommunisten holten est considérée comme une page autonome en raison de l'interprétation du Songgruppe Regensburg. Elle a une histoire assez controversée, dans laquelle est intervenue une attribution à (ou une intégration de la part de) Bertolt Brecht, encore toujours assez répandue. Voir l'article assez complet dans le Wikipedia anglophone.

Tu as bien raison, Marco Valdo M.I., il faut se méfier des eugénistes. Regarde ce qu'ils ont fait aux animaux. Nous les ânes, quand on voit approcher un eugéniste, on lui file un solide coup de sabot entre les jambes. C'est assez efficace en matière d'eugénisme.

Suite du commentaire :

Ces mots viraux comme une video de Youtube

par Luca Carlucci. (WebNews Blog, 29 mai 2008)

Tandis que la poésie de Brecht qui n'est pas de Brecht continue à traîner sur les blogs, finit en première page de Libération et, me dit-on, arrive jusque sur les cellulaires via des Sms, je reprends le fil de mon propos pour rendre compte des développements de mon enquête dilettante à ces lecteurs qui comme moi sont passionnés par ce petit mystère.

Dans ses commentaires à mon premier envoi, ma lectrice Carmela me signalait une précision du romancier Gianni Biondillo sur Nazione Indiana. En bref : Biondillo cite l'habituelle poésie avec l'habituelle attribution à Brecht, un lecteur lui fait remarquer qu'elle n'est pas de Brecht mais de Martin Niemöller, Biondillo répond : « OK, c'est vrai, c'est de Niemöller, mais ce fut Brecht qui la rendit célèbre. »

Comment, où et quand Brecht aurait rendu fameux un texte qui n'est pas le sien, finissant quand même (on imagine contre son gré) par se le faire attribuer, reste un joyeux mystère (pour la petite histoire, Biondillo est revenu sur la question de ces jours-ci, toujours sur Nazione Indiana et toujours en resservant cette thèse extravagante).

Après avoir répondu à Carmela que la position de Biondillo, sur base de mes enquêtes web et en totale absence d'une quelconque référence bibliographique, faisait eau de toutes parts, j'ai décidé de couper la tête à ce taureau de papier; j'ai pris mon clavier et mes doigts et j'ai écrit à Bertolt Brecht lui-même, ou plus exactement, aux gardiens de sa mémoire c'est-à-dire au Bertolt Brecht Archiv de Berlin.

Question simple : le texte est-il de Brecht ou de Niemöller ? S'il est de Niemöller, en découle-t-il que Brecht n'en a jamais rein eu à faire ou qu'il l'a rendu fameux ?

Le Brecht Archiv de Berlin, en la personne de l'aimable curatrice (personne qui prend soin des œuvres d'un écrivain, qui en assure l'édition; le mot habituellement utilisé en français est encore plus ambigu que l'italien puisqu'il s'agit du mot « éditrice »...) Helgrid Streidt, m'a répondu avec sollicitude. Et sa réponse est de celles qui ne laissent aucun doute.

Sehr geehrter Herr Carlucci,

nein, dieser Text ist nicht von Brecht, sondern von Pastor Martin Niemöller (1892-1984).

Réponse des plus claires même pour qui, comme moi, connaît l'allemand comme l'arabe.

Cher Monsieur Carlucci,

Non, ce texte n'est pas de Brecht, mais du pasteur Niemöller (1892 - 1984).

Mais la chose ne s'arrête pas là.

La courtoise curatrice, en fait, joignit à son mail le scan d'un article paru en 1987 sur Notate, la défunte revue de l'Archiv (la publication a cessé avec la chute du mur en 1990; rppelons que Brecht, la guerre finie, choisit de vivre en RDA et les archives qui portent son nom furent conséquemment situées à Berlin- Est.)

L'article écrit par le professeur de théologie et pasteur évangélique Carl-Jürgen Kaltenborn, est centré justement sur les heurs du texte en question et s'intitule «  Wirksam wie ein Volkslied » (Efficace comme une chanson populaire – virale comme une popsong ou un video de youtube, dirions-nous nous les jeunes trente-septenaire d'aujourd'hui); et, même à la lumière de la récente contagion, on peut dire que jamais un titre ne fut plus approprié.

Attention : ici entre en jeu le précieux Stefano ( ndt : à croire que c'est un destin, tous les Stefanos sont précieux : celui de Carlo Levi , qui l'accompagna tout au long de son voyage en Union Soviétique vers 1956, celui dont j'ai parlé avec l'âne et celui-ci...), lecteur de mon précédent envoi qui s'est offert de suppléer à ma criante insuffisance en langue germanique en m' (nous)offrant une traduction annotée du texte : tout ce que vous lirez à partir d'ici, vous le devez essentiellement à lui (qu'il soit loué !)

L'article de Kaltenborn part d'un précédent numéro de la revue Notate (5/1986) dans lequel était publié un tract chilien reprenant notre texte habituellement attribué à Brecht. Premier point, il démontre, contrairement à ce que j'avais imaginé dans mon premier envoi, que l'attribution brechtienne n'est pas « farine du web », mais préexistait à celui-ci. Semble se confirmer , au contraire, l'hypothèse wikipedienne à propos des racines hispanophones de l'attribution erronée.

Kaltenborn met immédiatement les choses au clair : ce texte est de Niemöller, pas de Brecht. Après avoir esquissé une biographie de l'auteur, Kaltenborn cherche à remonter aux origines de notre texte.

Dans le mensuel évangélique « Standpunkt » 1/87, Hans Joachim Oeffler, pasteur de l'église évangélique de Kaiserlautern-Siegelbach et vice-Président de la Conférence Évangélique pour la paix, a souligné que la version originale des paroles de Niemöller remonte à une prédication tenue le 19 avril 1976, un lundi ce Pâques, dans la salle communautaire de Kaiserlautern-Siegelbach et a été publiée par Martin Niemöller pour la première fois dans une contribution sous le titre de « Trente ans de République Fédérale Allemande ».

Autre note intéressante : selon Kaltenborn, la première apparition dans la presse du texte sous le contrôle de son auteur est de 1976. Suite à cette publication, poursuit Kaltenborn, le texte s'est répandu dans toute l'Allemagne fédérale en différentes variantes, jusqu'à acquérir une résonance internationale.

J'ai mis en évidence «  sous le contrôle de son auteur » car en réalité, le texte, ou plus exactement une de ses variantes, ont été en circulation bien plus tôt, plus ou moisn à aprtir des années 50 (du moins, aux dires de wikipedia).

Cette apparente dyscrasie ( comment traduire discrasia autrement que par dyscrasie, qui existe en français, comme terme strictement médical et qui signifie perturbation des humeurs organiques; dès lors, comme en italien, le sens figuré pourrait bien être : mauvais fonctionnement, perturbation) se résout en considérant que Niemöller avait déjà conçu et diffusé ce texte durant ses discours et ses sermons de l'immédiate après-guerre. C'est la thèse du Pr Marcuse, qui a consacré une recherche approfondie au thème de l'origine de ce texte ( dans laquelle significativement, Brecht n'est pas mentionné, sauf incidemment). Le même Kaltenborn avalise, quoique de manière indirecte, cette hypothèse :

Que Martin Niemöller pensa de cette manière, on peut déjà le déduire d'une conférence du 3 juillet 1946. Il se rappelait avoir visiter avec sa femme, à l'été 1945, le camp de concentration de Dachau, où il avait été emprisonné et qu'en voyant l'écriteau posé sur les fours crématoires : « Ici, dans les années 1933 à 1945, ont été brûlées 238,756 personnes », il s'était demandé : « Et toi, où étais-tu de 1933 au 1^er juillet 1937 ? » ( cette dernière est la date de son arrestation), pour conclure immédiatement : « Hermann Goering se vantait publiquement d'avoir éliminé le péril communiste; car les communistes qui n'étaient pas en prison en raison de leurs « crimes », à ce moment étaient derrière le fil barbelé des camps de concentration à peine créés. Adam, où es-tu ? Malheureusement, Martin Niemöller, et toi, où étais-tu ? Voilà ce que demandait Dieu à propos de ces chiffres... Et ce jour-là, quand nous sommes retournés à la maison, j'ai lu avec des yeux neufs le chapitre 25 de l'évangile de Mathieu : « J'avais faim et ils ne m'oint pas nourri; j'avais soif et ils ne m'ont aps désaltéré; ils m'ont arrêté et vous n'êtes pas venus à moi ». Comme chrétien, j'aurais pu et j'aurais dû savoir, en 1933, qu'à travers chacun de mes frères – qu'il fussent communistes ou non – Dieu en Jésus Christ me demandait si je ne voulais pas le servir. Et j'ai refusé ce service et j'ai repoussé ma liberté. Parce que j'ai refusé ma responsabilité.

Et Brecht?

Selon Kaltenborn, une éventuelle rencontre entre Brecht et Niemöller, quoique imaginable et imaginée, et même possible à partir du moment où Niemöller a visité plusieurs fois la RDA à partir de 1953, n'a jamais été prouvée.

Quant aux rapports entre Brecht et notre tristement fameux texte, Kaltenborn n'a aucun doute :

Les suppositions quant à une adaptation possible, de la part de Brecht, de la réflexion de Niemöller, sont privées de tout fondement solide, car dans sa forme quadripartite, facilement mémorisable , qui a évidemment favorisé son ample diffusion et sa modification continuelle, il n'y en a pas de traces avant le 19 avril 1976 [c'est-à-dire quand Brecht était déjà mort depuis vingt ans].

Pour la suite de l'article, je laisse la parole et la responsabilité de conclure à Stefano déjà cité, car je n'aurais pas pu le résumer et l'annoter avec de meilleurs termes:

Arrivé là, Kalternborn (qui est aussi un théologien) soutient que la réflexion de Niemöller possède cependant une dimension exemplaire. L'histoire de son efficacité exprime une communion profonde des personnes raisonnables et le fondement d'une coalition fondée sur la raison.

Puis, il poursuit avec le lien avec l'actualité de la période à laquelle écrit l'auteur de l'article. Du fait qu'il s'agit d'une revue de la RDA (encore existante alors), il y a une référence au fait que leur société – à la différence de la société capitaliste – ne connaît pas le « copyright » et ne réclame pas de droits d'auteur quand il s'agit de s'engager pour le désarmement et la libération des peuples. (Mais , dit l'âne un peu étonné, il y a des gens qui réclament des droits et de l'argent quand il s'agit de s'engager pour le désarmement, la paix, contre la guerre, pour la libération des peuples ? Et ils n'ont pas honte ?)

Les strophes qui modulent l'original de Niemöller acquièrent ainsi la force d'un chant populaire qui sert à qui lutte pour la paix. Il y a ensuite des références au Chili et au Nicaragua, où les chrétien, les communautés de base chrétiennes et de simples évêques s'engagent à côté de ceux qui luttent pour la paix et pour l'autodétermination des peuples. Le fait que dans ces pays de nombreux chrétiens soient à côté des communistes et qu'ils utilisent les vers de Niemöller, en les attribuant à Brecht, a une valeur symbolique.

J'ajoute qu'il est évident – que ce passage est « vicié » par une sorte d'autojustificationisme : dans les années Quatre-vingts commencèrent à se former des groupes de pacifistes et de dissidents qui trouvaient protection dans l'église évangélique, tolérée par le régime communiste de la RDA. Ici, l'auteur tente la quadrature du cercle, en montrant que ce type de christianisme n'est pas du tout en contradiction avec le socialisme réel.

Ah, te voilà ! D'où viens-tu comme ça ?, dit Marco Valdo M.I. en regardant l'âne claudiquer cahin-caha sur le chemin caillouteux.

Mon ami, tu ne devineras jamais ce qui m'est arrivé. À moi, l'âne noir, venu de Samosathe ou peut-être d'Éphèse; ça, ça reste un mystère. Ce qui m'est arrivé aussi d'ailleurs.

En tout cas, tu m'as l'air vraiment choqué, comme si on t'avait battu.

Bof, battu, ce n'est rien, nous, les ânes, on a l'habitude et le poil très résistant. Si ce n'était que battu... C'est bien pire, crois-moi.

Et quoi donc, Lucien. Quel est ce mystère ? Qu'a-t-on bien pu te faire pour te mettre dans cet état ?

Je t'ai dit que tu ne devineras jamais. Et c'est bien vrai. Mais pour me faire sourire, essaye quand même – là je t'ai donné une rime, une indication... Pour un poète comme toi, ce doit être une clé.

Bon, ça va. Je cherche, mais pas trop longtemps. Si on ne t'a pas battu, tu as eu un accident. Un camion t'a foncé dedans ?

Non, dit Lucien, ce n'est pas ça. Tu gèles.

Un boucher t'a poursuivi avec un grand couteau ? C'est affolant, ça, pour un âne. Tu aurais pu finir en boudin, mon ami Lucien.

Non, non, pas du tout. Tu gèles toujours., dit l'âne sarcastique. Cherche mieux.

Tu es tombé dans un profond fossé ou dans un ravin ?

Là, tu vas me vexer, moi et tous mes congénères. Nous ne tombons pas dans les fossés. Au pire, on nous y pousse, on nous y jette, mais nous n'y tombons pas. Et même, si tu veux le savoir, on ne m'y a pas jeté. Du moins, dans un vrai ravin.

Ah, dit Marco Valdo M.I., je commence à voir, on t'a fait mal, mais pas physiquement.

Maintenant, dit l'âne en commençant à sourire, tu chauffes et fort.

Quelqu'un t'a insulté ?

Non, dit l'âne.

Quelqu'un t'as injurié ?

Non, dit l'âne.

On t'a crié dessus.

Non, dit l'âne. Et de toute façon, comme tous les ânes, je m'en fous qu'on me crie dessus.

On t'a menacé de te battre à mort ?

Non, dit l'âne. Je vais te le dire, car tu ne trouveras jamais. On m'a convoqué à l'Onem pour un contrat.

Pas possible. Toi, un âne. Ce n'est pas possible, Lucien.

Et bien, si. Le contrôleur m'a montré mon dossier, ils ont été rechercher qu'au départ, j'étais un homme, que j'avais vingt ou vingt-cinq ans et ils m'accusent de me déguiser en âne pour échapper au contrôle et pouvoir travailler en noir. Comme si j'avais envie de travailler ? A-t-on idée ? Faut être un humain pour avoir des idées aussi saugrenues, mais passons. Ils m'en ont tellement dit que voilà, pour avoir la paix et mettre fin à leur harcèlement, j'ai signé un contrat et je suis obligé, moi, un âne de chercher un emploi. C'est la pire des humiliations.

Voyons, Lucien mon ami, ne dis pas ça. Ils l'ont fait pour ton bien. Ils veulent seulement t'activer.

Mais je ne veux pas être activé, ni par devant, ni par derrière., dit l'âne noir de colère.

Mais calme-toi, Lucien. Je ne t'ai jamais vu aussi remonté. Je te dis qu'ils veulent t'aider...

Et puis quoi encore, dire merci, peut-être ? Si tu veux me faire plaisir, fais-moi une chanson, une de tes parodies, pour me consoler. Là, je dirai – et avec plaisir encore – merci.

Dis Merci !

Chanson de chômage.

Quand ton boulot détale
Par un soleil d'été
Et que ta femme cavale
Car tu n'as plus de blé
Quand l'ombre et la lumière
Dessinent sur ton corps
Les traces de ta misère
Tu peux aller encore

À l'Onem, à l'Onem, à l'Onem
Au Forem, au Forem, au Forem

Quand ton pain se fait vieux
Quand ton pain se fait dur
Quand le rire dans tes yeux
D'un seul coup n'est plus pur
Toi tu voudrais dire non
À ce foutu contrat
Ton honneur lui dit non
Mais tes mots ne viennent pas

À l'Onem, à l'Onem, à l'Onem
Au Forem, au Forem, au Forem

Quand tu n'es plus toi-même
Plus rien qu'un numéro
Rien qu'une goutte d'eau
Dans un océan statistique
Quand tu es contrôlé,
De façon systématique
Quand tu es harcelé,
Tu angoisses, tu paniques

À l'Onem, à l'Onem, à l'Onem
Au Forem, au Forem, au Forem

Tu ne sais pas, tu ne sais plus
Si tu existes encore
Quand on t'a fait la chasse
Comme on fait à la guerre
Quand c'est toi le soldat
Qui meurs et qui la perds
Quand enfin on t'excluera
Car il n'y a pas d'emploi pour toi.

Dis merci !, à l'Onem, à l'Onem
Dis merci !, au Forem, au Forem

"Que je t'aime..." Chanson de Johnny Halliday - Paroles: Gilles Thibaut. Musique: Jean Renard   1969

"Dis merci ..." Parodie de Marco Valdo M.I. 2008

Ah, te voilà, toi, dit Lucien, l'âne aux pieds agiles et aux oreilles de démon, que deviens-tu ?

Mon bon Lucien, dit Marco Valdo M.I., je suis épuisé. J'ai tant passé de temps devant l'écran que j'en ai les yeux qui brûlent.

Arrête-toi, alors, fit l'âne avec pertinence. Quitte ton écran, va au jardin, bois un verre, pense à autre chose ou alors, causons tous les deux.

Mais enfin, Lucien, tu sais bien que pour causer avec toi, j'ai besoin de mon écran ou à tout le moins, d'une feuille de papier et de quoi écrire. Nous parlons par écrit, mon bon ami.

On parle par écrit, dit l'âne en ouvrant des yeux ronds comme des cibles. Voilà qui est singulier.

Pas du tout, ils parlent tous par écrit maintenant. Ce n'est pas pour autant qu'ils parlent comme des livres. Mais enfin, on parle avec les mains ou avec les doigts et ne va pas imaginer des choses... Nous, les humains, enfin certains, on ne pense pas qu'à ça.

Tout ça, c'est bien beau, mais que me proposes-tu ce soir ? Une petite chanson, je vois que tu es vraiment fatigué.

Bon, va pour une chanson, dit Marco Valdo M.I. C'est une bonne idée. Tu sais que je me suis lancé dans une exploration de la chanson italienne et bien, tu connais Goa, Marco Polo, Amundsen et son ami Scott, ou alors, le célèbre Livingstone, I Presume...

Oui, oui, dit l'âne un peu impatienté par ces préliminaires, ce sont tous des explorateurs. Mais où veux-tu en venir avec ces circonvolutions tarzanesques ?

Simplement à ceci, qu'ils ont découvert des mondes jusqu'alors inconnus d'eux et de leurs compatriotes – bien évidemment, pas des indigènes du pays (je sais, je sais,c'est tautologique mais c'est voulu). C'est l'évidence-même que les habitants de ces contrées « découvertes » les connaissaient déjà et depuis longtemps. Donc, la découverte est le fait de celui qui ne connais pas.

Oui, je comprends, dit l'âne en se grattant le bas-ventre d'un sabot énergique. Ce sont les taons, ils piquent, c'est très irritant. Enfin, je veux dire que je comprends bien où tu veux en venir.

Avant d'aller plus loin, une petite anecdote, si tu le veux bien. Je vois que tu acquiesces. Lorsque Christophe Colomb arrive devant l'île au bout de la mer Océane, les Indiens (qui n'en étaient pas, c'étaient plus que probablement des Caraïbes) s'encourant de la plage pour se mettre à couvert criaient : « Nous sommes découverts, nous sommes découverts ! ». Eux le savaient, vois-tu.

Tu te moques d'un âne et ce n'est pas bien. Maintenant dis-moi quoi avec ton exploration, conclut (provisoirement) l'âne exaspéré, mais content.

L'essentiel que je voulais te dire, c'est que depuis que je m'occupe de traduire des chansons italiennes, je vais de découverte en découverte, de surprise en surprise et pour tout dire, d'enchantement en enchantement. Il y a là un monde que je ne soupçonnais pas, dont je n'avais même jamais entendu parler et qui, pour moi, dans l'univers culturel où je vis, est une véritable révolution-révélation. Chapeau aux cantautori de la péninsule. Je vais juste te donner un exemple aujourd'hui, mais crois-moi, on y reviendra.

C'est une chanson sur le Roi Frédéric Ier de Prusse qui fut un grand roi militariste. Il créa la Prusse moderne et fit de l'armée prussienne une des plus puissantes de son temps. En somme, il est à l'origine des grandes catastrophes du siècle dernier et des quelques dizaines de millions de morts qui s'en suivirent. Cette chanson est un joyau d'ironie et en tout cas, les Mercanti di Liquore sont des oiseaux persifleurs.

Parenthèse : tu avoueras qu'un nom pareil est déjà en soi tout un programme.

Originaires de Monza, les Mercanti di Liquore forment un trio depuis le milieu des années 90. Depuis quelques années, ils travaillent aussi avec Marco Paolini. Tout en revendiquant nettement un attachement à Fabrizio De Andrè, ils évoluent maintenant dans un univers musical très contemporain, qui se fonde sur leur formation classique tout en intégrant rock, folk... et la dimension théâtrale.

Le Roi Frédéric

Roi Frédéric (Requiescat in pace)

Il y avait un grand homme sur la terre
(Roi Frédéric)

appelé Roi Fréderic

(Roi Frédéric)

Qui allait à la guerre

(Roi Frédéric)

cherchant l'ennemi...

mais l'ennemi était parti acheter une glace

et il s'en foutait du grand homme soldat.

Ennemi, ennemi... Sors, je t'attends

Tu ne peux pas finir ton sorbet maintenant !

Sors, je t'attends avec mon épée et ma lance

Pour le moment, je ne peux pas, j'ai mal à la panse !

(Requiescat in Pace)

Ennemi... Ennemi ? Nous ne blaguons pas... Ennemi

Tu es occupé ? Il appelle encore ... Ennemi !

Il utilise son téléphone spécial.

C'est moi, je suis le président, je suis le ministre de la guerre, je suis l'omnipotent !

Je suis le Caudillo, je suis le lider maximo, je suis le président, et I'm the goverantor, the terminator !

Ennemi ! Beuh !

Ennemi... Un grand homme sans ennemi est un grand homme tout seul !

(Roi Frédéric)

Ennemi...

(Roi Frédéric)

Allo ? Tu es prêt, ennemi ?

Allons, on ne rigole pas... Ennemi, si tu es là, frappe un coup !

Après ne te planque pas ... Je déteste, je déteste les embusqués ! Rends-toi après !

Impossible... Je suis ici ! Avec mon chien et le chien du président...

Un grand homme sans ennemi est un grand homme seul... vrai Bobi ?

Ennemi ? Je reconduis le chien et quand je reviens, je veux que tu sois là...

Je t'en prie... Ma femme se fâche !

Ennemi... Je suis le Roi Frédéric !

Je suis ton ami... Mais tu dois être mon ennemi !

Ennemi s'il te plaît... Un grand homme sans ennemi est un grand homme tout seul !

Ennemi ?

Je te laisserai gagner.

canzone : Re Federico – Mercanti di Liquore – 2004 in Sputi

Version française : Le Roi Frédéric – Marco Valdo M.I. – 2008