Mais, mais... Lucien, mon bon ami l'âne, tu n'es pas venu tout seul aujourd'hui...

Salut à toi, ô Mârco Valdo M.I., j'ai amené de la compagnie car nous sommes, comme tu le sais, dimanche. Il y a là Félix, que tu as déjà vu, Lola, la belle blanche, Lolita, sa fille toute noire, Enza, l'ancienne, plus basse sur ses pattes et plein d'autres ânes qui s'ennuyaient sur le bord du chemin et qui nous ont suivis. Je leur ai dit...

Oui, oui, mais d'abord, salut à tous les ânes, présents et à venir, car je vois qu'il en vient encore... Que leur as-tu dit exactement ? Que j'allais faire un concert, que je donnerai un récital, là, tout de suite...

Non, non, rassure-toi, Mârco Valdo M.I.. Je leur ai seulement dit que c'était assez sympathique chez toi et que tes histoires en valaient bien d'autres et qu'étant dimanche, il y avait les « canzones du dimanche ».

Ah, c'est mieux..., dit Mârco Valdo M.I.. Alors voilà, mon bon ami Lucien l'âne aux yeux de diamant d'Afrique du Sud, tu as quand même pris certains risques, car tu ne sais pas quelles chansons je vais présenter et si des fois, elles ne pourraient pas en choquer certains... On ne sait jamais avec les ânes.

Oh, oh, dit Lucien l'âne rejetant sa crinière vers le côté gauche d'un coup de tête en se rebiffant. Parce que chez les humains, les choses sont plus claires, il n'y en aurait pas qui trouveraient à redire aux chansons que tu nous présentes.

Sans doute, sans doute, as-tu raison, mais je disais ça pour introduire le sujet du jour. Car aujourd'hui, ce sont des canzones un peu iconoclastes, comme je les appelle.

Ah, ah, dit Lucien l'âne et tous les autres ânes avec lui, imitant Bosse-de-Nage le singe qui n'est pas là et dont on se demande s'il viendra jamais, tout en se disant que dans cette histoire tout est possible. Des canzones iconoclastes et de qui je te le demande...

D'un grand iconoclaste bien de chez nous. Je veux dire un iconoclaste qui s'exprime en chanson et en langue française – de fait, il l'a aussi fait en espagnol et en italien, mais ce fut plus rare. Un iconoclaste moustachu et portant la guitare au travers de la vie en signe de bonne vitalité. Tu l'auras deviné et tous les autres ânes aussi, c'est de Georges Brassens que je parle et que chez nous, on appelle parfois entre nous Tonton Georges, comme s'il faisait partie de la famille.

Oui, oui, crient tous les ânes en chœur, on le connaît et on l'aime beaucoup. Dis-nous quelles chansons tu veux nous présenter... Là, maintenant.

Mesdames les ânesses, Messieurs les ânes, je m'en vais vous les présenter, mais comme vous le savez, j'aime faire un peu durer le plaisir, je vous les présenterai l'une après l'autre, de sorte que vous pourrez – à votre aise – supputer  la suivante. Le jeu bien sûr ne comporte que trois chansons.

Oui, oui, c'est un excellent jeu, cacophonisent les ânes. Certains capables de dire des mots, les autres brayant tout simplement. Allons-y.

Vous connaissez le penchant iconoclaste de Tonton Georges et son peu de goût pour les officialités républicaines et même, si elles avaient été des officialités KK comme à Vienne à la Belle époque – KK se prononce bien entendu comme caca et rassemble les initiales de Kaiser et König, l'Empire austro-hongrois étant appelé l’Empire K.K. (Kaiserlich Königlich), appelé aussi Kakania , notamment dans Musil et Jaroslav Hašek et Cacanie en français. Je vous conterai peut-être un jour les aventures du Dobrý voják Švejk et surtout, les mésaventures de Cveik dans ses relations avec les mouches, l'Empereur François-Joseph et la Cacanie.

Oui, oui, disent les ânes en tapant en cadence des pieds, le gauche, le droit, gauche, droit, gauche, droit, mais uniquement à l'avant. Mais viens-en au fait... Quelle est la première chanson ?

La première des chansons s'intitule tout simplement « La Légion d'honneur » et quand on connaît l'importance que la France rituelle, celle des élites, des nouveaux et anciens riches, des militaires... accorde à la Légion d'Honneur, que le futur Empereur créa pour récompenser ses fidèles et en tout premier lieu, ses guerriers...

Je cite cet incontestable extrait du site officiel de la Grande Chancellerie de la Légion d'Honneur, dont la devise est : Honneur et Patrie.

« La Légion d'honneur

Le 29 floréal an X (19 mai 1802), est promulguée la loi portant création et organisation de la Légion d'honneur, après avoir été adoptée par le Corps législatif par 166 voix sur 276 votants.
Le nouvel ordre, dû à l'initiative du Premier Consul Bonaparte, se voulait un corps d'élite destiné à réunir le courage des militaires aux talents des civils, formant ainsi la base d'une nouvelle société au service de la Nation.

Il élargissait donc à tous les citoyens le principe des décorations nationales établi dans l'article 87 de la Constitution de l'an VIII et réservées « aux guerriers ayant rendu des services éclatants en combattant pour la République ». (fin de citation).

Oh là, là, disent les ânes, comme c'est sérieux et comme c'est pompeux.

Pour bien préciser les choses car Tonton Georges en parle dans la chanson, on dira que la Légion d'Honneur est l'insigne suprême de l'« establishment » français et pour en bénéficier, il faut montrer son curriculum et patte blanche aux Césars de l'élection. On la porte à la boutonnière sous la forme d'un ruban ou d'une petite rosette, façon de faire savoir avec une discrétion tonitruante qu'on en est ou qu'on en fait partie, comme on voudra. Elle peut même finir en croix. Je vous l'accorde volontiers, tout cela à l'air très incroyable et d'un désuet tel que même le Sire de Cro-Magnon a l'air tout à fait contemporain par rapport à ces antiquités. Faut-il rappeler qu'on est au vingt et unième siècle et qu'on devrait avoir atteint un certain degré de maturité intellectuelle et morale et que dès lors, un être humain devrait éviter de se laisser entraîner dans pareils enfantillages . On comprend que Georges Brassens ait joyeusement pourfendu le rituel « républicon » qu'elle incarne.

Il a bien raison, il a bien raison, crient les ânes en se balançant.

Bref, continue Mârco Valdo M.I., quand Tonton Georges tourne la Légion d'Honneur en dérision et je vous jure qu'il n'y va pas de main morte, il commet un acte de salubrité publique et ne l'envoie pas dire aux fauteurs de guerre et autres tenants de l'ordre établi.

Et de fait, « La Légion d'Honneur » ne pardonne pas. Écoutons-la, conclut Mârco Valdo M.I..

La Légion d'honneur

Chanson française : Georges Brassens – 1985

Tous les Brummel, les dandys, les gandins,
Il les considérait avec dédain
Faisant peu cas de l'élégance il s'ha-
billait toujours au décrochez-moi-ça.
Au combat, pour s'en servir de liquette,
Sous un déluge d'obus, de roquettes,
Il conquit un oriflamme teuton.
Cet acte lui valut le grand cordon.
Mais il perdit le privilège de
S'aller vêtir à la six-quatre-deux,
Car ça la fout mal saperlipopette
D'avoir des faux plis, des trous à ses bas,
De mettre un ruban sur la salopette.
La légion d'honneur ça pardonne pas.

L'âme du bon feu maistre Jehan Cotart
Se réincarnait chez ce vieux fêtard.
Tenter de l'empêcher de boire un pot
C'était ni plus ni moins risquer sa peau.
Un soir d'intempérance, à son insu,
Il éteignit en pissotant dessus
Un simple commencement d'incendie.
On lui flanqua le mérite, pardi !
Depuis que n'est plus vierge son revers,
Il s'interdit de marcher de travers.
Car ça la fout mal d' se rendre dans les vignes,
Dites du seigneur, faire des faux pas
Quand on est marqué du fatal insigne.
La légion d'honneur ça pardonne pas.

Grand peloteur de fesses convaincu,
Passé maître en l'art de la main au cul,
Son dada c'était que la femme eut le
Bas de son dos tout parsemé de bleus.
En vue de la palper d'un geste obscène,
Il a plongé pour sauver de la Seine
Une donzelle en train de se noyer,
Dame ! aussi sec on vous l'a médaillé.
Ce petit hochet à la boutonnière
Vous le condamne à de bonnes manières.

Car ça la fout mal avec la rosette,
De tâter, flatter, des filles les appas
La louche au valseur; pas de ça Lisette !
La légion d'honneur ça pardonne pas.

Un brave auteur de chansons malotru
Avait une tendance à parler cru,
Bordel de dieu, con, pute, et cetera
Ornaient ses moindres tradéridéras.
Sa muse un soir d'un derrière distrait
Pondit, elle ne le fit pas exprès,
Une rengaine sans gros mots dedans,
On vous le chamarra tambour battant.
Et maintenant qu'il porte cette croix,
Proférer : "Merde", il n'en a plus le droit.
Car ça la fout mal de mettre à ses lèvres
De grand commandeur des termes trop bas,
D' chanter l' grand vicaire et les trois orfèvres.
La légion d'honneur ça pardonne pas.

Bravo, bravo, crient les ânes en faisant un boucan effroyable. Et la deuxième, c'est laquelle ?

On se calme, on se calme, crie Mârco Valdo M.I. en essayant de couvrir le chahut ambiant. Sinon, je ne raconte pas les autres.

On se tait, on se tait, crient les ânes.

Alors voilà, la deuxième des chansons si elle a été chantée par Georges Brassens, elle fut écrite et composée par Jean Boyer, à qui il convenait de rendre sa chanson, qu'il avait rendue publique dès 1945. C'est une chanson sur la vie quotidienne pendant la guerre (celle de quarante) qui raconte avec humour (humour, toujours l'humour !) les mésaventures d'un péquin (alias, pékin – et pan dans l'olympisme), homme quelconque, et ajoute le Petit Robert (le dictionnaire), le contraire de Militaire... ça tombe bien, c'est ce que je suis, ce que nous sommes : des antonymes du militaire. En tous cas, Georges Brassens lui, il l'était un antonyme du militaire, un antimilitariste pur jus.

C'est donc cet homme rébarbatif à l'armée et au STO (Service de Travail Obligatoire), bref, l'insoumis par excellence, qui a décidé de chanter cette chanson, pleine d'une ironie douce sur la dégradation de la vie civile (entendez aussi de la civilité, de la civilisation...) dans les temps de guerre.

Bien sûr, elle ne fait pas dans l'antimilitarisme combattant, tous drapeaux au vent, mais, mais... à bien y réfléchir, elle donne comme une coloration aux époques glorieuses... Elle s'intitule « Pour me rendre à mon bureau ».

Pour me rendre à mon bureau, j'avais acheté une auto
Une jolie traction avant qui filait comme le vent.
C'était en Juillet 39, je me gonflais comme un bœuf
Dans ma fierté de bourgeois d'avoir une voiture à moi.
Mais vint septembre, et je pars pour la guerre.
Huit mois plus tard, en revenant :
Réquisition de ma onze chevaux légère
"Nein verboten" provisoirement.

Pour me rendre à mon bureau alors j'achète une moto
Un joli vélomoteur faisant du quarante à l'heure.
A cheval sur mon teuf-teuf je me gonflais comme un bœuf
Dans ma fierté de bourgeois de rentrer si vite chez moi.
Elle ne consommait presque pas d'essence
Mais presque pas, c'est encore trop.
Voilà qu'on me retire ma licence
J'ai dû revendre ma moto.

Pour me rendre à mon bureau alors j'achète un vélo
Un très joli tout nickelé avec une chaîne et deux clefs.
Monté sur des pneus tous neufs je me gonflais comme un bœuf
Dans ma fierté de bourgeois d'avoir un vélo à moi.
J'en ai eu coup sur coup une douzaine
On me les volait périodiquement.
Comme chacun d'eux valait le prix d'une Citroën
Je fus ruiné très rapidement.

Pour me rendre à mon bureau alors j'ai pris le métro
Ça ne coûte pas très cher et il y fait chaud l'hiver.
Alma, Iéna et Marbœuf je me gonflais comme un bœuf
Dans ma fierté de bourgeois de rentrer si vite chez moi.
Hélas par économie de lumière
On a fermé bien des stations.
Et puis ce fut, ce fut la ligne tout entière
Qu'on supprima sans rémission.

Pour me rendre à mon bureau j'ai mis deux bons godillots
Et j'ai fait quatre fois par jour le trajet à pied aller-retour.
Les Tuileries, le Pont Neuf je me gonflais comme un bœuf,
Fier de souffrir de mes corps pour un si joli décor.
Hélas, bientôt, je n'aurai plus de godasses,
Le cordonnier ne ressemelle plus.
Mais en homme prudent et perspicace
Pour l'avenir j'ai tout prévu.

Je vais apprendre demain à me tenir sur les mains
J'irai pas très vite bien sûr mais je n'userai plus de chaussures.
Je verrai le monde de bas en haut c'est peut-être plus rigolo.
Je n'y perdrai rien par surcroît:
Il est pas drôle à l'endroit.

Ah, ah, ah, ah, ah, Ah, ah, ah, ah, ah, crient les ânes. Elle est bien drôle... Marcher sur les mains... Nous, on n'a pas de mains ; sur quoi pourrait-on marcher d'autre que sur nos pieds ???? Et la suivante, c'est quoi ? La chanson, la chanson, la chanson...

Eh bien, dit Mârco Valdo M.I., avec Brassens, il faut toujours tenir pour acquis qu'une ironie cinglante pourrait hanter la chanson et que de façon générale (si j'ose dire...), cette ironie dévastatrice vise l'ordre établi.

De façon évidente, c'est le cas de Fernande, charmante personne au demeurant qui sut susciter bien des émois dans le peuple de France et de Navarre. En fait, on connaît tous ou on a tous connu (sauf peut-être l'homme blanc du Vatican) au moins une Fernande. Sinon, il faut se poser des questions sur son acuité visuelle ou sur l'état de sa libido. On peut (et même on doit) admettre que pour certains, ce pourrait être un Fernand... Question de nature, de culture ou de penchant... Cela dépend.

Mais en tous cas, la Fernande de Brassens en a inspiré plus d'un (à commencer par Brassens lui-même) : faisons le compte : Brassens, la sentinelle ( et un militaire détourné de ses obligations par Fernande), un gardien de phare, un séminariste détourné de ses obligations par Fernande – vade retro Fernandas !), le soldat inconnu (un autre militaire détourné de ses obligations disciplinaires) et le solitaire (toi, moi, le Président de la République ???).

Et Brassens de proposer de faire de Fernande l'héroïne nationale et de sa chanson l'hymne national et républicain. On imagine le défilé du quatorze juillet, toutes flamberges au vent !

Oh, oui, crient les ânesses en délire. Encore, encore....

Fernande

chanson de Georges Brassens – 1972.

Une manie de vieux garçon
Moi j'ai pris l'habitude
D'agrémenter ma solitude
Aux accents de cette chanson

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.

C'est cette mâle ritournelle
Cette antienne virile
Qui retentit dans la guérite
De la vaillante sentinelle.

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.

Afin de tromper son cafard
De voir la vie moins terne
Tout en veillant sur sa lanterne
Chante ainsi le gardien de phare

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.

Après la prière du soir
Comme il est un peu triste
Chante ainsi le séminariste
A genoux sur son reposoir.

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.

A l'Étoile où j'étais venu
Pour ranimer la flamme
J'entendis ému jusqu'aux larmes
La voix du soldat inconnu.

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.


Et je vais mettre un point final
A ce chant salutaire
En suggérant au solitaire
D'en faire un hymne national.

Quand je pense à Fernande
Je bande, je bande
Quand je pense à Félicie
Je bande aussi
Quand je pense à Léonore
Mon dieu je bande encore
Mais quand je pense à Lulu
Là je ne bande plus
La bandaison papa
Ça ne se commande pas.

Il a raison, il a raison, crient, tempêtent les ânes. Chez nous aussi, hurlent-ils tous en chœur :

LA BANDAISON PAPA , ÇA NE SE COMMANDE PAS.

La pendule fait tic tac tic tac, les marteaux piqueurs font pic pic pic pic, glou glou glou font les canalisations
et la cloche du couvent fait ding ding dong
Mais ...

Quoi, quoi, qu'est -ce que tu marmonnes encore, dit Lucien l'âne en arrivant au petit galop clop, clop, clop de celui qui est en retard.

D'abord, dit Mârco Valdo M.I., je ne marmonne pas... Je chantonne. Nuance. Et c'est du Trenet, alors, silence, je compose...

Tu composes quoi ? Une chanson ? Quelle chanson..? dit Lucien l'âne tout agité car il sent le mystère. Avec des marteaux-piqueurs et des canalisations... Qu'est-ce que tu me chantes... ? Et puis, une pendule et encore une cloche et même un couvent, je n'y comprends rien.

Ne t'inquiète pas, Lucien mon bon ami, je m'en vais t'expliquer tout ça calmement et tu verras combien c'est logique et comme tout se tient bien dans cette histoire que je vais te raconter là, maintenant.

J'y compte bien, car je ne comprends rien jusqu'à présent. Je croyais que tu allais me raconter un épisode d'Achtung Banditen ! et voilà que tu chantonnes, dit l'âne en faisant un saut de côté et une petite ruade. C'est à cause des taons, avec le temps qui est lourd, les taons sont difficiles.

Mais qui te dit que ce n'est pas un épisode d'Achtung Banditen ! Pas moi, en tous cas. Je t'annonce même le contraire, mon brave Lucien. C'est un feuilleton d'Achtung Banditen ! C'est même le dixième...

Ah, Ah, dit Lucien l'âne en singeant Bosse-de-Nage qui n'est pas là et dont on se demande s'il viendra un jour, mais là n'est pas la question. De quel Achtung Banditen !, celui avec Marco Camenisch ou celui avec Paolo à Rome ?

Désolé pour toi, ce n'est ni l'un, ni l'autre. En fait, c'est moi qui l'ai rangé dans la catégorie des Achtung Banditen ! Ach ! Terroristen... En fait, tu le verras au fil de l'histoire tous les Achtung Banditen ! ont ceci de commun, que ce sont des histoires assez explosives et qu'il s'agit chaque fois d'attentats politiques qui visent à frapper une puissance énorme avec des moyens somme toute fort réduits. C'est souvent un groupe d'hommes, parfois, un individu, qui affrontent des forces supérieures en nombre, en armements, en puissance... et généralement, des forces qui entendent imposer par la force leur point de vue, leur façon d'organiser le monde à leur profit. Ceux qui se rebellent sont traités comme tu l'as remarqué de terroristes.

Oui, oui, dit Lucien l'âne. Mais je ne vois pas le rapport avec ta chansonnette.

D'accord, ce n'est pas évident. Que disait ma petite chanson que tu as interrompue trop tôt, sinon tu aurais déjà mieux compris. La pendule, tic, tac : tu sais qu'il faut être prêt à temps quand on mène une action et que d'autre part, le tic, tac... même dans Tintin, c'est le bruit de la bombe. Les marteaux-piqueurs, pic,pic : mais c'est le travail du sapeur que de faire le trou pour poser la bombe au bon endroit. Les canalisations : glou, glou : quand tu creuses pour installer une bombe, dans nos mondes superéquipés, tu rencontres partout des canalisations, et des égouts... Le ding, dong est bien celui du couvent voisin, mais tu vas le découvrir plus loin.

Oh, oh, dit Lucien l'âne, ça devient bougrement intéressant.

Alors, voilà, je voulais présenter un épisode qui raconte l'attentat qui envoya haut dans les airs un amiral espagnol, par ailleurs chef du gouvernement espagnol en 1973. C'était un épisode qui m'était quasiment donné par mes amis de « Canzoni contro la guerra » ou « Songs against war » où partant d'une chanson espagnole de Soaks, traduite en italien, ils faisaient un récit de l'affaire Carrero Blanco et présentaient la chanson de Soaks. Je l'ai traduite à mon tour en français et je me suis dit que cela t'intéresserait.

Bon sang d'âne, mais tu as bien fait. Sûr que ça m'intéresse., dit Lucien piétinant des ses deux pieds avant un pissenlit de joie.

Puis, comme je me préparais à raconter cette histoire, j'ai eu en mémoire une chanson de Charles Trenet, qui n'avait rien d'un terroriste – encore qu'il fit une révolution dans la chanson et qu'il était lui-même assez explosif... Une chanson de Trenet, mais chantée à la fois – je veux dire dans ma tête, pas dans la réalité – par Trenet et par Georges Brassens. T'imagine la fête ! Cette chanson était liée au sujet , car elle s'intitule Boum... et elle est pleine de boums. Or, Boum, c'est précisément le bruit, disons plus exactement, la représentation du bruit – on dit onomatopée – d'une bombe qui explose. Et de fil en mèche, j'en ai fait une parodie reprenant l'histoire de l'amiral volant, sous le titre de L'amiral Boum. Je ne sais si Trenet me pardonnera, mais Brassens aurait certainement bien apprécié, même s'il n'y a plus de Pyrénées...

L'envol de Carrero

Madrid 20 décembre 1973. L'amiral Carrero Blanco établit l'imbattable record de saut en hauteur à l'automobile.

J'ai comme le vague pressentiment que l'insertion dans une collection de « Chansons contre la guerre »d'une chansonnette devenue par la suite presque populaire, qui se réjouit, et pas un peu, d'un attentat à la dynamite qui coûta la vie à la victime désignée – laquelle était un grandissime tas de merde – mais aussi à un pauvre chauffeur qui avait commis l'unique faute de conduire la voiture de ce tas de merde en question, pourrait provoquer quelque discrète « perturbation » dans nombre d'âmes non-violentes, pacifistes à outrance, etc. Je le comprends. Comme je comprends que le fait que l'attentat fut organisé et mené à bien par l'ETA pourrait créer encore plus de perturbation. Celui qui a un peu de mémoire aura déjà compris que le tas de merde en question s'appelait Luis Carrero Blanco; il était le successeur désigné de Francisco Franco, son collaborateur le plus proche depuis le « pronunciamento » de 1936 qui déclencha la guerre civile espagnole (un million de morts), le très catholique exécuteur de tous les massacrés et de tous les fusillés et de tous les garrotés du Caudillo, etc. D'accord, d'accord, l'ETA qui l'écarta le 20 décembre 1973 par l'opération « Ogre » (ce qu'en effet, Carrero était!) serait un groupe « terroriste », mais il faut toujours se demander qui étaient et qui sont les vrais terroristes ? Quarante ans et des poussières de terreur en Espagne, qui l'a fait ? Telle est la vraie question. Chacun aura sa réponse. Cependant, j'en donne une, qui ouvrira peut-être aussi des controverses ultérieures dans ce site heureusement multilatéral; et c'est une réponse très simple. Parfois pour être vraiment « contre la guerre », la guerre, il faut la faire. La firent en Espagne, ceux qui pendant trois ans combattirent le franquisme et furent écrasés dans le sang. La firent aussi ceux qui organisèrent l'attentat contre Carrero Blanco, ce qui interrompit le processus de continuité du régime et sans doute, accéléra la mort de Franco (deux ans plus tard) et la fin de son régime sanguinaire qui était un État en guerre continue contre l'humanité et contre la vie. Luis Carrero Blanco était un des hommes les plus détestés d'Espagne. Après tant d'années, de pareilles chansons, connaissant de plus un processus de « popularisation » rapide ne peuvent être écrites, s'il n'y a pas une vraie et profonde haine. Une chanson d'une terrible ironie, une moquerie méchante ... comment a-t-il gagné cette haine, Carrero ? Au nom de la paix, toujours et partout, acritique et supérieurement couarde, c'est la guerre qui triomphe. Depuis le temps de la Pax Romana d'Octave Auguste, la paix a toujours bien plu au pouvoir : la paix pour faire ce qu'il veut. Même Mussolini fut longtemps glorifié pour avoir « pacifié » l'Italie, et ensuite, ruiner le pays pour faire la guerre. Et, Francisco Franco ne fut-il pas, au fond, aussi un pacifiste quand il refusa d'entrer dans cette guerre mondiale ?

La paix d'hommes comme Carrero Blanco est parfaitement synthétisée dans une affirmation qu'il fit peu avant d'être propulsé dans l'éternité : « Si en Espagne, on finit par comprendre que tous ceux qui descendent dans la rue pour créer de la confusion, doivent être reçus à coups de fusil par la police, ce sera la fin du désordre. »

L'Ogre

Luis Carrero Blanco, né à Santona en 1903, entre à l'académie navale en 1918. En1925, il rencontre pour la première fois Francisco Franco (1892-1975), à cette époque colonel; des deux sympathisent rapidement et en 1934, ils collaborent ensemble à la répression de la grève des Asturies.

En 1936, Franco après la victoire électorale du Front Populaire, déclencha un soulèvement contre le gouvernement républicain, donnant le départ à ce qui passa à l'histoire sous le nom de Guerre Civile Espagnole. Carrero Blanco appuya immédiatement le soulèvement militaire et contribua à sa victoire en 1939, initiant ainsi une collaboration étroite avec le dictateur, collaboration qui sera interrompue seulement en 1973 par son mémorable vol plané en automobile.

Au cours des années, Carrero Blanco eut des charges toujours plus importantes : ministre de la Président en 1951, vice-Président du Gouvernement en 1967. En 1969, il fut des soutiens les plus acharnés du choix de nommer le prince Juan Carlos de Bourbon, successeur de Franco avec le titre de roi.

En juin, 1973, Francisco Franco (81 ans) nomma l'amiral Carrero Blanco, président du gouvernement, charge détenue jusque là par le Caudillo lui-même, lequel resta néanmoins chef de l'État et généralissime des armées.

Surnommé l'Ogre en raison de sa détermination et de sa férocité dans la répression, Luis Carrero Blanco fut la victime d'un attentat dynamitard des plus spectaculaires organisé par les séparatistes basques de l'ETA militaire – à Madrid, le 20 décembre 1973,

Huit mois auparavant, un commando opérationnel ( dénommé « TXIKIA », en l'honneur de Eustakio Mendizàbal « Txikia », membre de l'ETA assassiné par la police en avril 1973 à Algorta – en Biscaye – près de Bilbao) de quatre membres de l'ETA, plus des membres logistiques (José Ignacio Abaitua Gomeza "Marquín", José Miguel Beñarán Ordeñara "Argala", Pedro Ignacio Pérez Beotegui "Wilson", Javier María Larreategui Cuadra "Atxulo", José Antonio Urruticoechea Bengoechea "Josu" et Juan Bautista Eizaguirre Santiesteban "Zigor" ) avait loué un sous-sol au 104 de la Calle Claudio Coello, à Madrid; d'où, en se faisant passer pour des électriciens effectuant un raccordement, ils avaient creusé un long tunnel jusqu'au centre de la chaussée, pour y installer une charge explosive très puissante.

Par cette rue passait chaque jour, le routinier Luis Carrero Blanco; ses horaires et son parcours étaient invariables. Il se sentait tellement en sécurité qu'il avait plusieurs fois refusé une escorte et des mesures de sécurité spéciales, malgré que l'hypothèse d'un attentat l'effraya plusieurs fois.

Très catholique, comme il convenait à une personnalité en vue du régime clérico-fasciste espagnol, Carrero Blanco était sorti comme chaque matin à huit heures de sa maison de la Calle de Los Hermanos Bécquer. Il monta dans sa Dodge Dart noire blindée, immatriculée PMM – 16416 et se rendit à la messe pour prier à l 'église de S. Francisco de Borja, annexe du couvent des Jésuites de Serrano. A 9 h 36, le 20 décembre 1973, il sortit de l'église et tandis que la Dodge Dart avec à son bord Carrero Blanco, le chauffeur José Luis Pérez Mogena et le policier José Antonio Bueno Fernández, passe par la Calle Claudio Coello, à l'endroit prévu explosa environ 500 kg de Goma-2.

L'explosion fut si violent qu'elle propulsa la grosse automobile (2300 kg) de Carrero Blanco à plus de vingt mètres de hauteur en lui faisant dépasser le toit (et les cinq étages) d'un couvent annexe à l'église. L'auto « atterrit » sur le balcon du deuxième étage de l'édifice, de l'autre côté du bâtiment. Bien que mortellement blessés, les occupants furent transportés à l'hôpital; ils moururent néanmoins très vite.

Quinze minutes après l'attentat devait commencer le procès de dix membres du syndicat clandestin des « Commissions ouvrières »; la date et l'heure de l'attentat furent peut-être choisies pour ce motif.

Un des membres du commando de l'ETA fut assassiné quelques mois plus tard.

Un membre du même commando TXIKIA déclara par la suite :

« En soi et pour soi, l'exécution visait plusieurs buts très claires. Depuis 1951, Carrero Blanco assurait quasiment la charge de chef du gouvernement du Régime. Carrero symbolisait mieux que tous la figure du « franquisme pur », sans pour cela être lié à aucune des tendances franquistes. Son but était d'amener l'Opus Dei au pouvoir absolu. Homme sans scrupules, il avait progressivement construit son propre État dans l'État; il avait créé un réseau d'informateurs dans les ministères, dans l'armée, dans la Phalange et jusque dans l'Opus Dei. Sa police réussit à s'infiltrer dans tout l'appareil franquiste. Il était devenu ainsi l'élément-clé du système et une pièce fondamentale des jeux politiques de l'oligarchie. D'un autre côté, il avait réussi à devenir irremplaçable par son expérience et sa capacité de manœuvre et car personne autant que lui ne savait maintenir l'équilibre à l'intérieur du franquisme ».

C'est probablement dès le lendemain de l'attentat, qui fut accueilli avec une authentique jubilation dans toute l'Espagne antifranquiste, que commencèrent à circuler de terribles blagues comme celle-ci : A la mort de Francisco Franco, le Caudillo, bien connu comme un vaniteux envieux, s'adressa à Saint Pierre et lui dit : « Mais comment se fait-il que Carrero a déjà l'auréole...? . Et Saint Pierre lui répondit : « Ce n'est pas son auréole, c'est le volant de la voiture »... ou des plaisanteries sur le « record du monde de saut en hauteur à l'automobile » qui donnait enfin à l'Espagne un recordman mondial à une époque où l'athlétique Espagne faisait de la peine. Cela aussi rend compte du climat qu'avait suscité l'élimination du hiérarque. Ce fut peut-être l'unique moment dans l'histoire où toute la population espagnole antifranquiste fut favorable à l'ETA.

A l'annonce de la mort de son « dauphin », Francisco Franco déclara que « son ultime lien avec la vie avait été coupé ». (Il attendit pourtant encore deux ans avant de rejoindre son « dauphin » auréolé). Le pauvre malheureux ne se préoccupait évidemment pas des centaines de milliers de vie que lui, Carrero et tous les autres avaient coupées depuis 1925 dans le Riff, les Asturies et durant la guerre civile.

En 1980, le cinéaste italien Gillo Pontecorvo tourna ce film « Ogre », qui reconstruit fidèlement toutes les phases de la préparation et de l'exécution de l'attentat. Basé sur le livre « Operacion Ogro » de l'écrivaine anarchiste catalane Eva Forest Tarrat (1928-2007), il fut interprété entre autres par Gian Maria Volonté, Eusebio Poncela, José Sacristán e Angela Molina. La musique était d'Ennio Morricone.

L'Envol de Carrero

Hai, hai, qui a fait voler l'amiral ?

Jeudi avant le déjeuner

Carrero devait aller prier

Mais il ne put aller prier

Car il devait voler.

Et il s'est envolé, ainsi Carrero a volé

Et il s'est envolé et il arriva ainsi bien haut

Et il s'est envolé, ainsi Carrero a volé

Et il s'est envolé et il arriva ainsi bien haut

Même si Carrero fut ministre de la marine

Son unique rêve avait toujours été de voler

Jusqu'au jour où l'ETA militaire

transforma enfin son rêve en réalité.

Elle fit sauter

un pétard, BOUM !

Et jusque par dessus le toit, BOUM

Elle l'a fait sauter.

Et Carrero a volé, a volé, a volé

Et puis du haut du toit est tombé

Et Carrero a volé, a volé, a volé

Et puis du haut du toit est tombé

Il s'est envolé, envolé, envolé, Carrero

Il s'est envolé, envolé, envolé, le salaud.

Je dois te dire que si tu veux voir cette fameuse performance de l'amiral, tu peux aller sur le site de Canzoni contro la guerra, il y a un extrait du film L'Ogre; c'est très parlant. Et maintenant, dit Mârco Valdo M.I., je vais te montrer ma chanson, ma parodie, rien que pour le plaisir et puis, quand même, elle dit bien ce que je pense à propos des Achtung Banditen !... J'insiste sur le fait que c'est une parodie...

Oui, oui, dit Lucien l'âne aux yeux noirs comme le diamant et aux dents d'ivoire éléphantesque. En avant toute pour L'Amiral BOUM.

L'amiral Boum

La pendule fait tic tac tic tac
Les marteaux piqueurs font pic pic pic pic
Glou glou glou font les canalisations
Et la cloche du couvent fait ding ding dong
Mais ...

Boum
L'amiral a fait Boum
Tout avec lui a dit Boum
Et l'auto a fait Boum Boum

Boum
Quand l'amiral s'envole
Tout avec lui dit Boum
Et c'est l'Espagne qui rigole.

Tout a changé depuis
Et la rue a des yeux qui regardent aux fenêtres
Et les gens se sourient
Et l'Espagne va renaître

Boum
L'amiral a fait Boum
Tout avec lui a dit Boum
Quand l'auto a fait Boum Boum


Boum
Le monde entier fait Boum
Tout l'univers fait Boum
Quand les dictateurs font Boum Boum
Boum
Mon cœur fait Boum Boum
Il fait toujours Boum Boum

Quand les dictateurs s'envolent.

Boum Boum Boum...

Boum Boum Boum...

Pan, pan, tu es mort...

Ah, Lucien l'âne, encore une de tes blagues stupides... et tu crois me faire peur avec pareille ânerie..., dit Mârco Valdo M.I.. Pour cette fois-ci, je te pardonne, mais à la prochaine, ...

Ben quoi, à la prochaine... ? dit Lucien l'âne au ventre replet et aux yeux couleur de nuit sans lune.

À la prochaine de ce genre, tu racontes toi-même une histoire ou tu chantes une chanson, dit Mârco Valdo M.I..

J'aimerais mieux pas, répond l'âne en baissant la tête de honte.

Allez, on oublie. Aujourd'hui, d'ailleurs, c'est la récréation, je suis un peu fatigué, dit Mârco Valdo M.I..

Alors, dit l'âne aux pieds ailés comme ceux d'Hermès le facteur des dieux, aujourd'hui, ce sera peut-être une chanson drôle.

Oui, oui. Tu vas voir. Elle remonte à la plus haute antiquité et même avant, dit Mârco Valdo M.I.. Elle raconte l'histoire de mon ancêtre; enfin, d'un de mes ancêtres. Tu vas bien rire.

Ah, ah, dit l'âne singeant le singe Bosse-de-Nage qui ne savait dire que cela. Rions ! Mais de qui, de quoi, de quoi s'agit-il, de qui s'agit-il ?

Je te disais, dit Mârco Valdo M.I., que ça remonte loin. Et bien, vois un peu. C'était avant même l'invention du travail; aux temps où l'homme était heureux... Un peu secoué par la vie, mais heureux. Pas stressé pour un sou. Libre autant qu'un être peut l'être dans la nature; c'est-à-dire dans une société sans libéralisme, sans patrons, sans capitalisme ... T'imagines, une société humaine, quoi ! D'accord, on était moins nombreux, mais on était vraiment solidaires et jamais on n'aurait laissé tomber un compère, jamais on n'aurait eu l'idée saugrenue de l'exploiter, de tirer profit de lui...

Mais de quoi tu causes, dit l'âne perplexe et du coup, il se frotte le menton sur le genou gauche.

Bien avant qu'on invente le travail salarié – cette stupidité, l'homme de Cro-Magnon vivait ses quelques dizaines d'années d'existence (en fait pas beaucoup moins que maintenant quand il n'était pas écrasé par un mammouth en rut), sans gaz (sauf les siens) et sans électricité – sauf celle qui surgissait ou du ciel les jours de grand orage ou de ses relations quelquefois électriques avec Madame de Cro-Magnon.

Ce devait être idyllique, dit l'âne Lucien, un peu persifleur à ses heures.

Sans doute, en était-il de la famille de Cro Magnon comme de toutes les autres. Devant la cheminée, les jours d'hiver, il y avait parfois du tirage. Mais quand même, je ne sais pas si tu l'as remarqué, il était quand même Monsieur de Cro-Magnon. Un beau titre de noblesse, sans doute un des plus vénérables avec celui de Monsieur de Lascaux. D'ailleurs, personnellement, je descends en droite de ligne de la famille de Cro-Magnon.

Bon, ça va, dit Lucien l'âne en faisant une grimace préhistorique, et cette chanson, elle vient...

Voilà, voilà, elle arrive, dit Mârco Valdo M.I.. Mais d'abord je te raconte d'où elle vient, qui l'a écrite... et tout ça.

En fait, je te lis le commentaire que j'en ai donné dans la présentation que j'en ai faite sur le site de Canzoni contre la guerra. Au moment où vont s'ouvrir les Jeux Zolimpiques à Pékin, il est bon de rappeler Cro-Magnon... Un mec qui s'en foutait complètement des Jeux Zolimpiques et même de la télévision. Bref, un mec, un vrai. Et maintenant mon commentaire et après, la chanson...

Ah, ah !, dit l'âne en singeant, etc.

Enfin, pas tout de suite, la chanson, car il y a une lettre de l'auteur que j'ai retrouvée et qui vaut son pesant de vérité. Donc... le commentaire pour commencer :

La chanson de l'Homme de Cro-Magnon a fait les beaux jours des mouvements de jeunesse et peut-être le fait-elle encore... Allez savoir. C'est là que je l'ai rencontrée pour la première fois.... D'aucuns croient que c'est une chanson populaire, venue d'on ne sait où.

Mais non, elle a un auteur et il raconte lui-même la genèse de L'homme de Cro-Magnon, ci-après.

Cela dit, c'est une chanson liée aux mouvements de jeunesse issus de la Résistance et de l'éducation populaire, mise au point dans les maquis de France et spécialement du mouvement des Auberges de Jeunesse, héritier du Front Populaire de 1936 et des premières vacances ouvrières.

Quant au contenu, plein d'humour et de raison, il flingue à qui mieux mieux l'actuelle civilisation toute empreinte de sa fatuité, de son importance, de son goût pour le progrès et de l'idéologie du travail.

Une chanson hilarante qu'on apprenait enfant et qui encore des années plus tard, résonne comme un avertissement, une analyse solide du monde dans lequel on doit vivre : « Faut-il que nos héritiers soient bêtes, pour avoir inventé le travail... »

L'homme de Cro-Magnon : un prolétaire anarchiste ?

Et voici, la lettre de l'auteur...

Petite histoire d'une chanson par Maurice FELBACQ

Cro-Magnon : le bon vieux temps d'la préhistoire (dessin Maurice Felbacq)

Suite à notre article sur ce sujet dans le dernier bulletin des Auberges de Jeunesse, j'avais écrit à Maurice pour lui demander s'il voulait bien nous raconter la genèse de cette chanson que je me souviens d'avoir découvert avec beaucoup de plaisir par le bouche à oreille dans les années 50 alors que j'étais gamin. Chacun recopiait les paroles dès qu'il l'avait entendue afin de pouvoir la rechanter… Maurice a accepté avec beaucoup de gentillesse de nous écrire le texte ci-dessous et de l'illustrer avec un dessin que j'aime bien et je l'en remercie vivement. db

 

Je m'appelle Maurice Felbacq, né à Paris en 1918, et si j'ai toujours aimé le plein air et les chansons, je n'avais jamais eu l'idée de composer moi-même jusqu'à ma rencontre avec "Les Vagabonds".

J'étais dessinateur à la SCAN (aujourd'hui l'Aérospatiale) et un beau jour, las de perdre une heure matin et soir en métro et train, je suis parti plein sud, sac au dos, valise d'une main et guitare de l'autre pour Lyon, fin 1945.

 

A l'Arsenal de l'Air, j'ai tout de suite sympathisé, par goûts communs, avec mes voisins de bureau, "Cam" Mitton et "Geo" Meunier, membre d'un petit groupe de copains, "Les Vagabonds". Certains avaient même créé de jolis chansons (R. Seyriès : "Les chevaliers du Colorado", "Vent d'automne"… ou A. Monnerie : "Les mousquetaires"…) dont j'ai transcrit la musique afin de les inclure dans un carnet de chants alors en préparation.

On m'a alors demandé : "Pourquoi n'écris-tu pas de chansons toi-aussi ?

- Parce que je suis plus un matheux qu'un poète et que je n'ai pas beaucoup d'inspiration. C'est André Reynier (Dayd) qui a suggéré : "Puisque tu t'intéresses à la préhistoire, écris-nous quelque chose là-dessus !"

L'idée m'a paru bonne et fin 1946, peu doué pour la poésie, j'ai choisi la fantaisie en attribuant à notre ancêtre "L'homme de Cro-Magnon", des réflexions d'aujourd'hui sur les événements de sa vie, n'hésitant même pas à le faire cotoyer les dinosaures, pensant qu'on n'allait pas me chipoter pour un écart d'à peine deux cents petits millions d'années ! J'ai collé ces paroles sur une musique simple, harmonisée à trois voix et écrit le tout sur calque pour pouvoir en faire des tirages au bureau. La chanson a plu aux copains et très vite fait partie du répertoire.

Par la suite, l'Arsenal réduisant son personnel, notre trio se trouva séparé (au travail seulement !) : "Geo" se reconvertit dans l'industrie chimique, "Cam" entama une belle carrière de Père Aub', tandis que resté dessinateur, je passais sans états d'âme des avions aux tracteurs à chenilles. Puis certains, (dont moi !) se sont retrouvés mariés et pères de famille !

 

Le 13 Avril 1955, je fus bigrement épaté de lire dans "Le Canard Enchaîné" un article élogieux sur "L'Homme de Cro-Magnon" qu'avait chanté un groupe d'étudiants au Festival de Montpellier. L'auteur de l'article demandant où trouver la chanson, je lui envoyai un tirage. Et dans le "Canard" du 27 Avril, j'ai appris qu'il avait reçu quantité de réponses, ce qui est curieux pour un texte jamais publié. Cela est dû principalement à Cam Mitton qui a pu faire connaître la chanson à de très nombreux ajistes de toutes les régions, de passage dans son auberge.

 

Je serais un gros menteur si je disais que ces fleurs m'ont laissé indifférent. J'ai eu plutôt tendance à gonfler les pectoraux en recevant les félicitations assoiffées des copains. Peu après, je quittai Lyon pour aller travailler à Grenoble et je n'ai pu retrouver les copains - toujours avec le même plaisir - que bien moins souvent, et faute d'inspiration, je n'ai pas eu envie d'écrire une autre chanson.

 

Il y a assez longtemps, Pierrot Fayolle m'a signalé que "Les Quatre Barbus" avaient enregistré "L'Homme de Cro-Magnon" mais à l'époque, je n'ai pu trouver le disque*. On retrouve la chanson dans un album de deux CD paru récemment, reprenant les chansons de ce quatuor. Je ne sais pas si la chanson s'entend encore aujourd'hui, mais j'ai eu la surprise en 89 d'apprendre que ma petite fille, alors âgée de neuf ans, l'avait chantée avec sa chorale des "Jeannettes" à Québec ! Sans savoir que la chanson était due à son pépé !

 

Merci au Bulletin des AJ de m'avoir permis d'y évoquer tous ces vieux souvenirs.

Bien amicalement

Maurice Felbacq.

L'homme de Cro-Magnon

C'était au temps de la préhistoire
Voici deux ou trois cent mille ans
Vint au monde un être bizarre
Proche parent de l'orang-outan
Debout sur ses pattes de derrière
Vêtu d'un slip en peau de bison
Il allait conquérir la terre
C'était l'homme de Cro-Magnon


L'homme de Cro,
L'homme de Ma, l'homme de Gnon
L'homme de Cro-Magnon, pon pon
L'homme de Cro, de Magnon
Ce n'est pas du bidon
L'homme de Cro-Magnon
Pon-pon

Armé de sa hache de pierre
De son couteau de pierre itou
Il chassait l'ours et la panthère
En serrant les fesses malgré tout
Devant le diplodocus en rage
Il se sentait un peu petit
Et se disait dans son langage :
Vivement qu'on invente le fusil


L'homme de Cro,
L'homme de Ma, l'homme de Gnon
L'homme de Cro-Magnon, pon pon
L'homme de Cro, de Magnon
Ce n'est pas du bidon
L'homme de Cro-Magnon
Pon-pon


Il était poète à ses heures
Disait à sa femme en émoi
Tu es belle comme un dinosaure
Tu ressembles à Lolobrigida
Si tu veux voir des cartes postales,
Monte dans ma caverne tout là-haut
Je te ferai voir mes peintures murales
On dirait du vrai Picasso


L'homme de Cro,
L'homme de Ma, l'homme de Gnon
L'homme de Cro-Magnon, pon pon
L'homme de Cro, de Magnon
Ce n'est pas du bidon
L'homme de Cro-Magnon
Pon-pon


Trois cent mille ans après sur terre
Comme nos ancêtres nous admirons
Les monts, les bois et les rivières
Mais s'il revenait quelle déception
De nous voir suer six jours sur sept
Il dirait sans faire de détail
Vraiment que nos descendants sont bêtes
D'avoir inventé le travail !

Commentaires

Mon cher MarcoValdo, permets moi de te rappeler que la moindre des choses, lorsqu'on "pique" un document sur internet est d'abord de demander l'autorisation de l'utiliser (je te l'aurai donnée volontiers), et ensuite de citer la source (je compte sur toi pour compléter, à propos de notre article sur "L'homme de cro-magnon"). Merci d'avance.

Daniel

Cher Daniel,

Il me paraît  tout à fait évident que tu as raison. Je suis très heureux de pouvoir ainsi préciser que l'article sur l'origine de la chanson de Cro-Magnon, dans lequel sont largement évoqués l'origine de la chanson et son auteur Maurice Feldbach, est issu du Bulletin des AJ (Auberges de Jeunesse), ce qui était dit dans le corps de l'article lui-même.

D'autant que « La Chanson de la plus haute Antiquité » avait entre autres buts de rappeler l'histoire de certains mouvements de jeunesse et de leur importance pour des générations entières et entre autres, le Mouvement des Auberges de Jeunesse.

Le but de « La Chanson de la plus haute Antiquité » était aussi rendre à Maurice ce qui était à Feldbach et au Mouvement des A.J ce qui était sien.

« Voilà, voilà, elle arrive, dit Mârco Valdo M.I.. Mais d'abord je te raconte d'où elle vient, qui l'a écrite... et tout ça. ... »

« D'aucuns croient que c'est une chanson populaire, venue d'on ne sait où.

Mais non, elle a un auteur et il raconte lui-même la genèse de L'homme de Cro-Magnon, ci-après.

Cela dit, c'est une chanson liée aux mouvements de jeunesse issus de la Résistance et de l'éducation populaire, mise au point dans les maquis de France et spécialement du mouvement des Auberges de Jeunesse, héritier du Front Populaire de 1936 et des premières vacances ouvrières. »

Donc sur la question de la source, il doit y avoir une maldonne.

D'autant que je reprenais intégralement l'explication de l'origine, afin de la faire connaître à mon ami Lucien l'âne :

« Suite à notre article sur ce sujet dans le dernier bulletin des Auberges de Jeunesse, j'avais écrit à Maurice pour lui demander s'il voulait bien nous raconter la genèse de cette chanson que je me souviens d'avoir découvert avec beaucoup de plaisir par le bouche à oreille dans les années 50 alors que j'étais gamin. Chacun recopiait les paroles dès qu'il l'avait entendue afin de pouvoir la rechanter… Maurice a accepté avec beaucoup de gentillesse de nous écrire le texte ci-dessous et de l'illustrer avec un dessin que j'aime bien et je l'en remercie vivement. Db »

Peut-être aurait-il mieux valu l'indiquer formellement aussi ainsi :

L'article sur l'origine de la chanson L'Homme de Cro-Magnon et son auteur est issu de :

REGARDS SUR L'AJISME HIER ET AUJOURD'HUI

Bulletin d'information des Anciens et Amis des Auberges de Jeunesse Rhône-Alpes

n° 33 Juin 2000.

qu'on peut aisément retrouver à l'adresse : http://ajanciens.free.fr/bulletin33.htm

Ce que bien entendu, je fais avec plaisir.

Bien cordial

OsR

Mârco Valdo M.I.

Ah, ah, dit Mârco Valdo M.I. pour imiter l'âne qui imite Bosse-de-Nage le singe qui ne savait dire que Ah, Ah !, tiens te voilà toi. Je t'attendais un peu plus tard. Rien n'est prêt, même pas l'apéro. D'accord, tu me diras que comme le chameau, l'âne s'en fout... Mais moi pas. Tu sais bien que je vais sans doute te lire quelque chose et que par les temps qui chauffent, il fait soif. Toi, tu bois dans la cuvelle et tu secoues ta tête et tout est dit. Mais moi...

Charmant accueil, dit Lucien l'âne en toisant son ami Mârco Valdo M.I. d'un air de reproches. Tu ne m'as même pas dit le bonjour que déjà tu rouscailles. Bonjour quand même, dis-je. Et dire que c'est moi l'âne...

Bon, bon, ça va. Bonjour, mon ami Lucien. C'est dit. Ça n'empêche que j'ai soif... Alors, si tu le permets et même dans le cas contraire, je vais boire un coup.

Quoi ? Je veux dire que vas-tu boire ? Du blanc, du rouge, du rosé ?

Cette fois, c'est un vin de couleur rose; c'est un vin de Modène, un Lambrusco, un vin que les Italiens disent si joliment « frizzante », ce qui ne veut pas dire que c'est un vin de coiffeurs. Cela voudrait plutôt dire un vin qui « frissonne ». Quand tu le sers, d'ailleurs, tu peux le voir, il mousse bien, mais quand il est posé, il ne pétille pas comme un pétillant; ce qui chez les Italiens serait dit « spumante », c'est-à-dire moussant.

Bof, dit Lucien l'âne, parle-moi plutôt d'une bonne source moussante ou frizzante, enfin d'une eau fraîche et bien remuante et claire et chantante...

Oh, tu sais, Lucien, si tu prêtes une oreille attentive à certains vins, ils chantent. Celui-ci particulièrement.

Je sais, je sais, quand tu en as bu assez, tu chantes aussi... Ah, AH !, dit l'âne en se tordant de rire.

Je bois un coup et on commence, dit Mârco Valdo M.I. en se servant un verre de ce vin frizzant et rosé, on pourrait même le dire clairet, qui vient de la région de Modène.

Pendant que tu bois ton coup, dit l'âne en se mordant la queue. C'est à cause des taons, les taons sont difficiles. Pendant que tu bois ton coup, Mârco Valdo M.I., laisse-moi te dire que j'ai rencontré de mes amis – des humains qui m'ont parlé de toi et de nos conversations. Ils trouvent que c'est drôle, parfois. Enfin, ils disent qu'ils regardent parfois ce qu'on raconte. Te voilà bien surpris... Enfin, moi, j'étais tout pantois. Je ne pensais jamais rencontrer des gens qui font attention à ce qu'on fait... Enfin... Tu as fini de boire, on peut commencer ?

Oui, oui, dit Mârco Valdo M.I..

Et aujourd'hui, ce sera ?, demande l'âne en piaffant un peu.

Aujourd'hui, ce sera un nouvel épisode de Achtung Banditen, mais...

Mais..., dit l'âne, pendu aux lèvres du narrateur, enfin de façon métaphorique, s'entend.

De l'autre Achtung Banditen ! Tu te souviens, Lucien mon bel âne blond, que j'en avais trouvé un second sur un marché dans un village des Appenins. Je vais t'en faire connaître un premier épisode. Bien entendu, tu te souviens aussi que le livre d'origine est en italien et que le texte ici est une traduction faite de ma main. Comme je te l'ai peut-être dit, il est sous-titré, Rome 1944. Et de fait, il raconte la résistance de Rome aux envahisseurs nazis et à leurs alliés les fascistes républicains de Salò, autrement dit la bande à Mussolini. Je ne vais pas maintenant commencer une sorte de cours sur l'histoire qui va se raconter elle-même et tu verras, mon bon ami l'âne aux pieds légers, que progressivement tu vas t'y retrouver. Il suffit d'avancer d'un pas mesuré et prudent, ce qui est précisément le pas de l'âne.

Ah, oui, pour ce qui est de marcher, nous les ânes, on sait marcher... Mais passons à l'histoire.

Deux mots cependant sur ce récit – ce premier récit – qui me paraît proprement extraordinaire, c'est qu'il se passe dans un hôpital lors du premier bombardement que les Alliés vont faire subir à Rome, en raison de la présence des Allemands... et sans doute, le premier bombardement de l'histoire romaine. C'est donc un moment extraordinaire que je vais te rapporter. C'est un récit apocalyptique. Le bombardement d'une ville de plusieurs millions d'habitants par plusieurs centaines d'avions et donc , des centaines de bombes qui tombent en même temps à peu près au même endroit, selon la technique du tapis de bombes. Elle resservira sous d'autres cieux, jusque très récemment encore... Des centaines, des milliers de bombes, ça fait des centaines, des milliers de morts quand ça tombe sur une ville... C'est effectivement ce qui va se passer. Une récit terrifique.... Mais, ce que le récit a de particulier, c'est que le bombardement est vu de l'intérieur de l'hôpital... Le « je » est celui du narrateur qui est en vérité Rosario Bentivegna, qui à ce moment de sa vie est encore aux études de médecine, sur lequel tu apprendras bien des choses au cours de ce passionnant récit. Et notamment, que les fascistes et les nazis vont le considérer comme un « terroriste », de la même façon que tous les pouvoirs considèrent les résistants à leur emprise comme des "terroristes".

S.P.Q.R. : Senatus Populusque Romanus

  Mais ajoute, Mârco valdo, à ce sujet, on donne - par blague - d'autes significations à ces quatre lettres , je relève que la traduction italienne de la  bd Astérix fait allusion au fait que l'expression SPQR peut aussi être comprise comme Sono Pazzi, Questi Romani (« Ils sont fous ces romains »). Les Italiens disent aussi des habitants de Rome : Sono Porci, Questi Romani (Ce sont des porcs, ces romains). Quant à moi et vu le sujet de ce livre, j'ajouterai une autre signification possible : Sono patrioti, questi Romani.

I. LES BOMBES TOMBENT

Un matin comme les autres. Tôt, vers les premières heures de ce 19 juillet (1943), j'avais fait mon tour au dispensaire de Pathologie chirurgicale à la Policlinique, puis j'étais monté au dernier étage de l'Institut où je travaillais ) préparer un laboratoire de micro-biologie. J'avais à peine vingt et un ans et j'avais passé mes trois premières années de médecine.

Ce matin-là, cependant ( c'était une chaude matinée d'été, un peu étouffante, vers les 11 heures; je me sentais fatigué, oppressé. Les corridors à demi-obscurs du laboratoire, situés au deuxième étage de l'Institut, étaient déserts. J'allais au téléphone. L'atmosphère, suffocante à cause de la touffeur et de la brume, semblait plus dense en raison de la peine que chacun de nous avait en soi à cause des conditions auxquelles nous étions réduits. Les Alliés avaient débarqués en Sicile. On savait que ce jour-là, Mussolini rencontrerait Hitler. Beaucoup de mes amis étaient au front. D'autres se trouvaient en prison. A l'Institut de pathologie chirurgicale, les deux assistants, Marcello Perez et Guido Stolfi, avaient été arrêtés peu avant.

Je n'avais pas une grande envie de travailler. Je composai le numéro d'une amie. Je désirais la voir, je voulais chercher, en la rencontrant, à m'ôter un peu de ce poids que j'avais sur l'âme. C'était une jeune actrice autrichienne que j'avais connue à la salle d'armes du Circo della Stampa où je me rendais le soir pour tirer l'épée.

« Alba, j'ai envie de te voir, je suis fatigué de travailler. Combien de temps te faut-il pour me rejoindre à la Porta Pincia. Elle m'annonça qu'elle était sur le point de sortir; nous pourrions nous voir bientôt.

Je retournai dans ma salle, j'enlevai mon tablier et je commençai à descendre les escaliers de l'Institut. Devant le dispensaire, je rencontrai quelques collègues; je les saluai. Je notai aussi chez eux le même état d'esprit que le mien, comme une sensation de poids, comme un obscur pressentiment. C'étaient des jeunes sympathiques, des filles, des garçons, pleins de vie. Mais ce jour-là, il semblait que personne n'avait envie de plaisanter.

Je ne m'entretenait pas longtemps avec eux, je pensais sortir immédiatement et faire un tour à bicyclette en attendant l'heure à laquelle je rencontrerais Alba. Ma bicyclette était attachée à une chaînette en dehors de l'Institut. L'alarme sonna, tandis que je l'enfourchai.

À Rome, les hurlements de la sirène n'avaient pas encore la capacité de terroriser les gens. De nombreuses alertes aériennes s'étaient succédées depuis les premiers jours de la guerre, mais les Alliés, jusque là, avaient toujours respecté la ville.

Les Romains continuaient à circuler dans les rues. Seuls, les trams, les autobus et les voitures devaient s'arrêter (mais les automobiles, alors, il y en avait fort peu en raison du rationnement de l'essence, des pneus et des pièces de rechange).

Moi aussi, ce jour-là, quand la sirène sonna, je ne préoccupais pas de respecter les dispositions de la défense anti-aérienne. Je sautai sur ma bicyclette. Les hurlements lugubres, répétés, n'étaient pas encore finis. Je donnai le premier coup de pédale, j'allais passer la grille de la Policlinique, quand la première bombe tomba sur la clinique, la seconde sur l'Institut de Chimie de l'Université. Des centaines d'explosions bouleversèrent, l'une après l'autre, à l'improviste, le quartier S. Lorenzo qui confinait à la cité universitaire.

Le premier bombardement de Rome avait commencé.

Je retournai sur le champ à l'Institut. Des hurlements de terreur s'élevaient des salles. Le malades qui pouvaient se déplacer par eux-mêmes se pressaient ou se traînaient vers les refuges anti-aériens. De hautes colonnes de fumée s'élevaient déjà à cent, deux- cents mètres de distance. Les vitres se brisaient sous les coups et les craquements froids de leurs fragments s'ajoutaient aux explosions des bombes, aux hurlements, aux lamentations des malades. Avec mes collègues, les médecins et les brancardiers, nous nous précipitâmes dans les salles. Nous chargeâmes sur les civières, sur des sièges, dans nos bras les hospitalisés qui pouvaient quand même être transportés et nous les conduisîmes dans les souterrains. Auprès des plus graves, pour lesquels un déplacement pouvait être plus périlleux que de rester en salle malgré les bombes, restèrent quelques médecins et quelques infirmiers.

Tandis que les coups se faisaient plus fréquents et s'éloignaient, puis se rapprochaient et que les vitres volaient en éclats, nous transportions des hommes et des femmes en de longues courses dans les corridors vitrés. Plus rapides au retour, rapides jusqu'à la torture, nous remontions les escaliers, nous en prenions d'autres encore restés dans les lits. En peu de temps, tous ceux qui étaient transportables furent à l'abri. Mais soudainement commencèrent à arriver de l'extérieur des centaines et des centaines de corps martyrisés. Rapidement, le hall de la Policlinique, les corridors, les salles, toute pièce disponible, furent remplies de blessés, de moribonds, de morts. C'était la première fois que je voyais la guerre.

Par moments, peut-être pour reprendre souffle, je m'arrêtais pour un instant et alors, la peur me prenait.

Puis, la hantise de porter secours devenait plus forte que ma peur et je recommençais à courir en ces allers-retours incroyables par lesquels chacun de nous, sain, cherchait d'une certaine manière à mettre un frein ou à arrêter cette boucherie. Arrivaient des hommes, des femmes, des adolescents massacrés. Il y avait des enfants qui jouaient dans les rues du quartier de S. Lorenzo. On nous apporta les filles qui travaillaient aux moulins Pantanella, juste en dehors de la Porta Maggiore : en morceaux, déchiquetées. Celles qui, bien que n'ayant pas été blessées, avaient été renversées dans l'écroulement du bâtiment, hors de sens, dans leurs camisoles de force, hurlaient l'horreur à laquelle elles avaient assistée.

Les salles d'opération commencèrent à tourner à plein régime; chaque couchette fut utilisée, chaque pièce devint une salle d'opération. Dans notre dispensaire de Pathologie chirurgicale, Giangrasso, premier hospitalier de l'Institut, rassembla autour de lui ses étudiants des différentes années et il commença à prendre des dispositions pour que chacun de nous prenne part aux secours.

L'alarme n'était pas encore terminée, nos malades – les malades de l'Institut- étaient en sécurité dans les refuges, les bombes continuaient à tomber et nous commençâmes à travailler autour des victimes qui arrivaient de tout près, transportées avec des moyens de fortune.

Beaucoup d'entre nous, comme moi du reste, n'avaient jamais procédé qu'à des soins superficiels. A cette occasion, nous ne reçûmes pas seulement notre baptême du feu, mais aussi notre initiation à la chirurgie.

Au début, nous autres, les étudiants les plus jeunes, nous nous limitions à soigner et à laver des blessures qu'ensuite, les plus anciennes ou les médecins ou Giangrasso lui-même toilettaient ou suturaient. Mais un nombre toujours croissant de blessés arrivait; alors, chacun de nous dut commencer à opérer, à coudre, à retirer des éclats, à lier des vaisseaux profonds des bras et des jambes. Après une heure, un tapis épais de boue, de sang, de poussière tombée des habits, des haillons, couvrait le pavement du dispensaire.

Nous travaillâmes tout l'après-midi et toute la soirée, jusqu'à la nuit noire. Nous reprîmes tôt le matin suivant et seulement à la nuit du 20, je réussis à retourner chez moi, fatigué, harassé, désespéré. Je n'avais jamais vu de ma vie tant de sang et tant de souffrance. Je pédalais lentement dans le crépuscule d'été. Une foule bouleversée traînait dans les ruines des quartiers détruits vers je ne sais où.

Je pédalais lentement et je pleurais tandis que je rentrais chez moi. Les bombardements avaient causé des dommages énormes. Par milliers se comptaient les morts, les blessés, les sans-abri. Le quartier de S. Lorenzo avait été pratiquement rasé au sol. Mais avaient aussi été frappés la Policlinique, la cité universitaire, de vastes zones du quartier Italia, Portonaccio, le Prenestino, le Scalo Merci, le chemin de fer et le cimetière.

Le roi qui osa se rendre au milieu de ces ruines, fut sifflé par la foule. Pour le Pape, peut-être par une réaction d'opposition, les gens se rassemblèrent autour de lui avec des invocations d'aide et de paix.

Mussolini n'eut pas le courage de se montrer. On était désormais à quelques jours de la fin du fascisme.

Salut, c'est gentil d'être venu et de m'avoir attendu malgré la pluie, dit l'âne en se secouant et projetant ainsi des gouttes d'eau dans tous les sens. Ainsi, l'eau est chassée du poil et l'âne est sec.

Salut, dit Marco Valdo M.I., en s'essuyant le visage de toute l'eau que l'âne vient de lui envoyer par ses gesticulations excessives. C'est gentil de m'avoir aspergé, j'avais justement un peu chaud, poursuit Marco Valdo M.I., mi-figue, mi-raisin. Je suis content de te voir et je peux déjà t'annoncer que j'ai bien l'intention de te raconter un peu la suite des mésaventures de Marco Camenisch dans les prisons italiennes avant d'en revenir aux prisons suisses.

J'en suis tout à fait content et pour tout dire, j'allais te le demander, car il me tarde de connaître la suite de cette histoire et surtout, de savoir aussi ce que Marco Camenisch raconte lui-même, ce qu'il pense, quel homme c'est, en définitive. Car je vois bien qu'il s'agit là d'un homme au destin exceptionnel et dans une certaine mesure, sans doute, exemplaire.

Figure-toi, mon bon Lucien, que justement aujourd'hui, le passage du livre que je vais te soumettre est précisément un passage où Marco Camenisch expose quelque peu sa façon de penser le monde.

Comme ça, tu verras que même en prison, même quand il est blessé, même quand il est maltraité et qu'on le traîne devant les tribunaux, il n'en continue pas moins à essayer de mieux penser le monde.

Ah oui, dit l'âne en se mordant énergiquement la cuisse. C'est à cause de l'orage qui se prépare. Les taons sont difficiles. Il y faut une bonne dose de courage et de conscience pour résister ainsi. D'autres, enfin, la plupart, c'est-à-dire presque tous se pencheraient sur leurs malheurs et sur les difficultés immédiates qu'ils rencontrent et en feraient les objets de récriminations – justifiées certes, mais univoques. Bref, ils se concentreraient sur eux-mêmes, sur leur nombril, ils ne penseraient qu'à se plaindre, qu'à se lamenter. Et là, tu me dis que Marco Camenisch, même dans ces moments-là, trouve encore l'énergie et l'ouverture d'esprit pour penser le monde... Au fait, penser le monde, ça veut dire quoi exactement ?

Penser le monde : et bien, tu vas le voir quand je te dirai ce que dit Marco Camenisch. Mais comprends-moi bien, dit Marco Valdo M.I., Marco Camenisch n'est pas le prophète, je ne crie pas Marco, Santo subito ! Je fais seulement état de ce qu'il a dit en 1992 (pour le reste, on verra au fur et à mesure...). Je ferai cependant une petite comparaison avec ce qui se dit sur le même sujet aujourd'hui, c'est-à-dire quinze années plus tard. Est-ce que cela te va ?

Pour moi, dit l'âne qui a fini de se sucer la cuisse que les taons avaient piquée méchamment, c'est très bien ainsi et je suis anxieux de connaître ce que tu vas me raconter aujourd'hui.

Et bien, dans ce cas, allons y. C'est Marco Camenisch qui parle. On est en février 1992. Il est à ce moment à la prison de Pise, dans le Centre de diagnostic thérapeutique. Je te livre une première réflexion, dont tu verras à travers elle, combien l'attention qu'il porte au monde est prémonitoire, combien elle est actuelle. En fait, il aurait très bien pu ne pas se soucier de cette réunion et d'une discussion sur les technologies génétiques... Il écrit ceci :

Pise, 7 février 1992

Deux cents montagnards alpins se sont réunis le 25 janvier à Coire pour débattre des problèmes de l’industrialisation de l’économie alpestre.

Ils sont fort alarmés par la pénétration de la technologie génétique dans la vie quotidienne. C’est une technologie qui se développe à une vitesse inouïe sans aucun contrôle public. Il y a déjà 4 ans qu’en Suisse, pour faire le fromage, on utilise le caillé fabriqué par l’ingénierie génétique. Le futur proche verra pourtant sur le marché des bactéries lactiques génétiquement manipulées.

Personne ne peut dire ce que provoquera la circulation incontrôlée de ces micro-organismes. Les montagnards se refusent à les utiliser dans l’élaboration du lait et ils demandent la suspension immédiate des recherches et des applications de la technologie génétique.

Sans ces paysans, les Alpes n’ont pas d’avenir. ...

Oh oh, dit l'âne, comme tu l'as fait remarquer, mettre l'accent sur cette réunion de paysans de Coire, une petite ville perdue à l'autre bout de la Suisse, était, en effet, terriblement actuel. Et on est quinze plus tard. Et d'après ce que j'entends ici et là, cette bagarre avec l'industrie génétique est toujours en cours, je dirais même plus qu'elle fait toujours rage. Ou je me trompe ?

Non, non, dit Marco Valdo M.I., tu ne te trompes pas, Lucien mon bon ami. Mais je ne peux pas entrer dans ce débat-là maintenant, je voulais juste te montrer une partie de la réflexion de Marco Camenisch. Et dans le passage qui suit, tu vas voir comment elle se relie aux peuples du monde, à tous ceux qui ici ou là voient leur monde détruit par notre « civilisation » fondée sur la domination autoritaire. Pour situer les Yanomani dont Marco Camenisch parle, il s'agit (ou s'agissait , si entretemps on a réussi à la civiliser, donc à la faire disparaître) d'une dernière populations des bords de l'Orénoque, qui comme tu le sais est un fleuve traversant la grande forêt d'Amérique du Sud.

Pise, 26 février 1992

Je n’ai pas le choix face à n’importe quelle question qui me tient à cœur et je considère le « choix » comme un faux problème. ...

Je n’ai pas choisi d’être pauvre, en prison, malchanceux ou chanceux, ni l’assassinat de mes terres d’origine, comme le peuple Yanomani n’a pas choisi que ses forêts ou ses fleuves soient tués et avec ceux-ci, eux aussi. Ni même qu'en plus Sting et d’autres chacals s’enrichissent sur leurs malheurs.

Est-ce un choix, pour un Yanomani, de mettre costume et cravate ou un bleu de travail et d’aller à Rio ou ailleurs, dans le monde des choix ? L’émigrant du sud a-t-il vraiment choisi d’aller au nord ?

Pise, 9 avril 1992

J’ai reçu la notification de l’audience préliminaire à Massa pour le 30 avril. On m’accuse en même temps que le compagnon Giancarlo d’une quantité de faits : détention et port d’explosifs et d’armes de guerre, vol d’auto, substitution de plaques (?), différents attentats aux lignes électriques, à un relais de la RAI et un « piège explosif » contre la force publique. En outre, j’ai la circonstance aggravante d’avoir tiré sur les carabiniers et de circuler avec de faux papiers.

Le 19 mai, à la Cour d’Appel de Gênes, on décidera de mon extradition en Suisse. Au procès de Massa, je ne pourrai que répéter et réaffirmer brièvement, en substance, mon identité et les raisons soutenues désormais il y a plus de dix ans au tribunal de Coire.

Avant d'aller plus loin, mon ami Lucien – car Lucien, même s'il est un âne est mon ami et souvent, il vaut mieux avoir pour ami un âne plutôt que certains humains, le texte qui suit est difficile et assez complexe. Je vais donc te le dire lentement et s'il le faut, arrête-moi. Marco Camenisch se retrouve devant un tribunal de leur société et d'exposer les raisons de son désaccord profond d'avec la société dont dépend ce tribunal. C'est un homme debout qui va avec sa fierté (Les accusations qui m’ont été faites ne peuvent que m’honorer ) et son sens de l'humanité faire le bilan du monde et dénoncer ses accusateurs et leurs maîtres. En substance, il dit : je n'ai pas à être ici : «  Je n’ai certainement pas tiré sur la croix-rouge, ni fait de carnages de personnes désarmées, ni torturé. Je n’ai pas encaissé de pots de vin, ni escroqué qui que ce soit et moins encore violé des femmes ou des enfants… » S'il y a des terroristes, il faut aller les chercher chez ceux qui terrorisent le monde : les patrons, les États. Plus de quinze ans plus tard, on ne peut que vérifier la justesse de son propos. Nous en sommes à la lutte pure et simple pour la survie de l'espèce... Remarque aussi comment Marco Camenisch pense à disculper ceux qui l'ont aidé et tente de les mettre à l'abri des représailles de l'État.

Milan, San Vittore, 24 mai 1992

Je décide de me présenter au procès de Massa du 12 juin. Je veux revoir les personnes qui m’aiment et confirmer mon identité et les raisons de ma dissension. Je veux faire état du fait que Giancarlo et les autres amis et amies n’avaient pas connaissance de ma situation de rebelle social en fuite ? Et moins encore du matériel d’autodéfense que je portais sur moi.

Je ne suis certainement pas décidé à dialoguer avec un tribunal de l’injustice et avec ses lois, où nous ne sommes pas tous égaux. Aucune légitimité ni vertu de jugement donc, ni pour moi ni pour les autres... Pour le gouvernement des maîtres de la mort, le capital colonialiste et impérialiste, ses États et ses multinationales, tout tribunal est seulement un instrument servile de répression et de vengeance.

Depuis des années, j’affirme que celui qui parvient à comprendre la manière de procéder du capitalisme, comprend que ces exigences sont totalisantes jusqu’à annuler tout futur. Celui qui ne veut pas être complice, esclave et victime de cette dictature fascistoïde délirante et consommiste doit bien s’opposer, la combattre avec toute sa capacité et tout son être.

Il s’agit désormais d’une lutte pour la survie pure et simple, plus seulement concevable ou nécessaire pour la sauvegarde de la liberté, de la dignité, de la terre et du pain individuel ou de classe, du groupe ethnique ou autre. Il ne s’agit plus de lutter contre l’exploitation, la guerre de rapine, l’esclavage et le massacre de manière circonscrite. Non, désormais, il s’agit de la survie de la planète entière. Il ne s’agit pas d’une crise écologique temporaire, mais des derniers moments avant la fin, dans la course démentielle et criminelle vers l’anéantissement total.

Le moteur et la cause de cette course est l’exploitation de l’homme et de la nature par l’homme. C’est l’histoire millénaire d’un soi-disant progrès et d’une supposée civilisation, croissant comme un cancer avec ses horreurs de violence et de guerre pour la domination. Une civilisation qui est entraînée à présent dans la dictature des patrons, de leurs États et de leurs multinationales.

Face à certaines évidences, je ne crois pas que ce soit moi le criminel et l’écoterroriste très dangereux pour la société. Pour le prouver, je n’ai pas besoin de recourir au mensonge, au dénigrement, aux mass-media, aux appareils policiers et scientifiques, à leurs tribunaux et à leurs prisons d’anéantissement. Tous les êtres vivants de cette planète le savent, le voient, le respirent, le boivent, le mangent et le vivent, si on peut encore parler de vie, dans l’eau, sur terre, dans le ciel, partout.

Il ne me reste qu’à revendiquer la juste et pressante nécessité de lutte et de rébellion même violente et totale contre la violence des patrons de l’anéantissement. La lutte pour nous donner à nous et à nos enfants un espoir ne peut qu’être socialement, écologiquement et culturellement radicale et révolutionnaire. Et c’est une lutte qui doit partir du vécu quotidien, contre nos mille complicités idéales ou réelles avec la domination diffusée par le consomfascisme.

Il est nécessaire et urgent de s’opposer et de s’organiser en partant de nous-mêmes. Contribuer à la neutralisation du consomfascisme. Contre ses métropoles, ses usines, ses prisons, ses produits, ses infrastructures, ses moyens de communication, ses forces armées, sa pseudoscience, ses formes sociales, familiales et sexuelles autoritaires et les autorités des gouvernements nationaux et mondiaux, qui en découlent. Par la pensée globale et solidaire, par l’action directe locale et immédiate, nous devons réaffirmer notre autodétermination, notre pouvoir sur notre travail, sur nos consommations, sur notre corps, notre esprit et notre santé, sur notre interaction sociale et avec notre territoire. La terre qui nous accueille est à mon fils et aux fils de mon fils.

Les accusations qui m’ont été faites ne peuvent que m’honorer. Je n’ai certainement pas tiré sur la croix-rouge, ni fait de carnages de personnes désarmées, ni torturé. Je n’ai pas encaissé de pots de vin, ni escroqué qui que ce soit et moins encore violé des femmes ou des enfants…

Ainsi parlait, Marco Camenisch à ses « juges ». J'ajoute une petite note adventice, juste une information récente à propos des Indiens Yanomani, dont parlait déjà Marco Camenisch. Tu verras qu'ils résistent encore... C'est une information de l'Agence Française de Presse. Elle relate un appel d'un représentant Yanomani, dont j'extrais un passage qui confirme la clairvoyance de Marco Camenisch.

Selon l’AFP du Dimanche 30 décembre 2007,
Le porte-parole des Yanomani, le chaman Davi Kopenawa, a déploré le manque de soutien international accordé à sa tribu, dans le quotidien allemand Neue Osnabrücke Zeitung

"Le ciel est sombre et plein de fumée parce que les Blancs brûlent la forêt. L’été dernier a été chaud comme jamais auparavant. Nous sommes très inquiets que le feu tue tous les animaux et les oiseaux de la forêt, et nous les hommes", a déclaré M. Kopenawa.
Jusqu’à 30.000 chercheurs d’or ont foulé dans les années 1980 le territoire des Yanomani, apportant des maladies, a ajouté le chaman. "Il y a aujourd’hui le paludisme, la tuberculose, la rougeole, la grippe et des maladies sexuellement transmissibles comme la gonorrhée et la syphilis, et même le cancer", a-t-il déploré.
Des chercheurs d’or reviennent aujourd’hui dans la région et "salissent nos fleuves avec du mercure", a fustigé Davi Kopenawa. En outre, des élevages de bovins et des plantations de riz "se rapprochent de notre territoire", "soutenus par des politiciens (...) qui préfèreraient voir les Yanomani morts plutôt que vivants".
Les Yanomani forment l’un des principaux peuples de la forêt amazonienne du Brésil et du Venezuela. Ils seraient plus de 25.000, répartis de part et d’autre de l’Orénoque, vivant de la chasse, de la pêche et de la cueillette." (AFP)